47 Balas

Session #69: Empatía [#33]

2010-10-21T07:11:00.000+02:00

[¡Por muchos años más, tarada!]

- Como sigas así te vas a convertir en el compañero más inútil con el que se haya podido contar -grita su voz mientras permanece en pie frente al sofá, con los brazos en jarras.

- No voy a ir. Necesito un rato más -le responde, a ella, a la dueña de la manada que llegó a ese puesto, por no estar discutiendo quién iba a dar las órdenes.

Y como es normal, ella le grita, le insulta, pero no con maldad. Al menos no con la que utiliza con otro tipo de personas. Si algo tiene claro, es que a cada uno debe darle lo que se merece, y en el caso del callado, con un poco de preocupación implícita, es suficiente. Así que le deja un paquete de tabaco sobre la mesa y se larga. Entre tanto cigarro, una dirección.

Y pasa el tiempo muerto. Él vuelve a reflexionar, a entrelazar y a hacer lo que mejor se le da: ser la Razón de este Alma según Platón. La parte instintiva acaba de salir por la puerta de aquel apartamento, cual caballo desbocado suelto de su carro.

Es entonces cuando el pensamiento requiere de combustible para trabajar; en este caso, alcohol. Él alarga la mano y consigue una botella de la que beber directamente. Luego vuelve al principio, al inicio de sus días enormes.

Y en ese inicio se encuentra con ella, el caballo salvaje, que llega presentando todas sus cartas. Con un póker de treses. Polos opuestos que se atraen: silencio y ruido, físico y carácter, nada y todo, desierto y monzón.

Sexo ebrio. Días y noches enteras. Él escucha. Ella habla, presenta, conoce, y escucha. Por qué detallar, si la cabecera de un capítulo puede decir más que su cuerpo; si su temperamento y pasión dicen más que su ciento diez de delantera.

"Nunca la abandones", dijo un día la cabeza del callado, y nunca lo ha hecho. Pero hasta el más veterano perro respetaría a la gata más independiente.

La botella se acaba, y él se pone en pie. Ya es lo de siempre, desde que se viste hasta que entra al coche. ¿Por qué romper la rutina si, cuando lo hace, la tarada casi le odia? Abre la puerta tranquilo, y conecta el manos libres antes de salir en su busca.

Luz intermitente desde fuera. Humo de tabaco que sale desde dentro. Y calma cual dandy. Ella estará bien. Lo ha estado siempre, y cuando no, él ha estado allí -o intentado- para ayudarle. Bonnie y Clyde son sólo una burla de lo que pueden llegar a ser ellos dos.

Entra en la autovía, en el momento en el que ella llama, y le grita. No para insultarle. No se trata de lo que normalmente es. La tarada le pide ayuda en tres segundos. Disparos de fondo, y la llamada se pierde. Y es entonces cuando llega el "no importan los límites de velocidad".

Llega al lugar, y aparca sobre cristales de ventanas. Desenfunda, y echa a correr hacia el interior, no sin antes encenderse su cigarro, y guardarse otro en el bolsillo de la camisa. Para ella.

Si el mundo llamara a su relación "amor", el pan sería artículo de lujo. Sin embargo, la verdad no es más que una opinión mayoritaria.

Ergo sí. Se aman. A su manera.

El callado suda, y aprieta los dientes. Muy pocas veces lo ha hecho, por no decir ninguna, si no incluimos las escenas de cama. Ella tiene una herida en el abdomen, de las que joden y duelen, y no deja de gritar casi sin fuerzas. Él sólo patea las costillas de un cabrón. No pierde los nervios, de momento.

Pero su víctima se ríe, y la situación se hace insostenible. Y el callado comienza a hablar, cada vez más fuerte. Repite incesantemente una expresión.

In crescendo.

-¡Hijo de puta!

Y ella se calla sorprendida. Nunca se ha vuelto tan tenso, ni ha cogido a alguien entre gritos y le ha empujado contra la cristalera. Ni siquiera le ha visto llorar a lágrima viva, como está haciendo mientras vuelve al coche con ella en brazos.

Por una vez, ese trono de marfil que es su indiferencia se quiebra. Nunca cayeron torres más altas.

Session #68: QWERTY

2010-10-05T09:57:00.000+02:00

[Algo llegado a mi cabeza porque sí. Supongo que será el aburrimiento de clase. Buen día a todos]

Él sólo escribe. No atiende a los coches que callan al silencio con sus bocinas, ni a las prostitutas que les responden con palabrejas de la calle, ni a los sonidos tan características de lo que es el progreso. No atiende a los portazos del portero, que cada noche a la misma hora desde hace días llama a gritos para cobrar su alquiler. Cada vez es más seguro que éste será su último mes en aquel cuchitril.

No atiende siquiera a sus propios pensamientos. Sólo escribe, hipnotizado con su vieja Olivetti.

No hay musa que funcione de intermediario. No hay monos, ni Shakespeare. Émile Borel estaría orgulloso de verlo, pero nunca existirá crítico capaz de comprender su obra.

Intenta expresar algo, utilizar palabras para definir un sentimiento. No es amor, ni odio, ni tristeza: Todo eso ya está muy visto, y no existe un diccionario que pueda consultar.

Entre la espada y la pared. Entre el percutor y el papel. Hace tiempo que olvidó un vaso de whiskey lleno a su lado, y un cigarro en el cenicero. Hace tiempo que se apagó la luz y se llenó la habitación de polvo. Hace tiempo que se apoltronó en aquella silla, y con las manos rojas comenzó a pulsar teclas.

Hace tiempo que alguien entró y disparó a su mujer, para después abusar de ella ante sus ojos. Y todo eso ha pasado al olvido. Ahora, sólo escribe.

¡Que paren las rotativas!

2009-07-14T03:25:00.003+02:00

47 balas cesa su actividad temporalmente. Me estoy embarcando en publicaciones varias y quiero empezar un nuevo proyecto, una novela, de carácter Cyberpunk.

Para ir abriéndoos repertorio, visitad mi blog compartido, Homo Ex Machina.

El resto irá llegando en un nuevo blog.

Gracias por vuestra lectura.

#47

Session #67: Incerteza [HHL]

2009-07-11T13:51:00.003+02:00

Segundas ocasiones nunca me gustaron. Y menos repetir procesos, situaciones. Actos.

Disparo.

Y guardo la mano, como quien tira la piedra. Ahora ella no deja de gritar, dolorida. Le sangra el pecho. No es posible diferenciar su líquida herida con el color del vestido. Pero moja, y ya es suficiente señal.

La noche no deja de brindarme malas pasadas. Agarro su cuerpo y lo rodeo con un brazo, para que no caiga. Todos la buscan. Todos la quieren, y yo soy el único capaz de apretarle la zona dañada. El único capaz de tocar lo que brilla con luz propia, y no hablo sólo de manos y sucias miradas.

Y ahora la luz propia empieza a apagarse.

Otra bala que lanzo, y otra ráfaga que noto estrellarse en mi parapeto. No consigo ver posiciones, ni a mis objetivos. Sólo aprieto el gatillo. Y me llevo por delante lo que pueda, hasta mis esquemas de personalidad. Cada "bang" es un llanto sin un jadeo anterior, que sale de mis nervios.

Todo saldrá bien, mi diosa. No va a pasar nada más.

Nada más allá de darte mi vida.

Son cinco. Los cuento a ciegas, por el intervalo de tiempo entre un disparo y otro, y por la cantidad de balas que recibo antes de pararse cada remesa.

Yo uno, que vale como un ejército tras lo que te acaban de hacer, princesa. Soy tu caballero, que no te quepa duda.

Vuelvo a cargar el arma. Y empiezo a sudar. Me da tiempo a encenderme otro pitillo, mientras recibo otra descarga que "masajea" cada vez más fuerte mi espalda. Hasta que la atraviese.

Sería el fin, entonces. Y una historia nunca puede acabar con puntos suspensivos. No si lo narrado es para ti. Para la pequeña a la que me abrazo con todo mi cuerpo. No quiero perderte.

Un chasquido detrás de mí. Algo va a estallar.

¿Punto y final? Agito la mano para que no sea así.

Golpeo algo, y ese algo bota.

La aprieto en mi pecho.

Ella jadea.

La beso. Todo irá bien.

Alguien grita a mis espaldas.

Y el tiempo se para. Entonces...

Session #66: Summertime [#8]

2009-07-07T18:00:00.002+02:00

Mirada al cielo. Una gran pena vivir en pleno verano y tener noches sin nubes. Me acomodo mejor sobre el capó del coche mientras espero. Llevamos horas ya, y me lo demuestra la impaciencia al otro lado del auricular.

- Tío, este no sale. ¿Estás seguro de que sigue ahí?

Lo estoy, y el plan está marchando según lo previsto. Y un poco de comida oriental como propina en mis manos. El barrio sería perfecto si el silencio no lo rompiera la casa que vigilamos. #8, apostado y atento desde una casa de árbol allanada con obvia nocturnidad; así la salida trasera queda cubierta. Y yo, en ataque frontal, por puro placer de que admiren mi cara bonita.

En el edificio, una belleza millonaria ha llamado a unos amigos no menos ricos, para celebrar esas cosas que hacen ellos sin sexo comprometido ni fidelidad conyugal que sirva. Poca cosa: alcohol, baile, una piscina y un servicio de catering con poco más que unos tremendos canapés y un marisco sublime.

Y la fiesta se alarga. No deja de recordármelo mi compañero, cada media hora, como si fuera un sereno. Y más de una vez le recuerdo que está aquí por amor al arte. Menudo bohemio. Me pregunto cuánta hierba llevará encima. Y, puestos a pensar, qué porcentaje me pedirá por haberse follado a mi favor.

- Ojo a la del vestido verde, pelirroja -me chilla el auricular-. Qué escote se calza.

- Despeja el canal, y estate atento -digo cociengo un par de fideos con los palillos para llevármelos a la boca.

- Tranquilo, tío. Esta preciosidad nunca falla.

Obviamente, se refiere a su rifle, y la verdad, es un arma carismática. Pero poco elegante para esta fiesta.

Y tras acabar con mi comida, la paso sobre el techo del coche. Le oigo fumar, y no tabaco precisamente, antes de que el envase que acabo de soltar vuele por los aires.

- ¿Ves? Nunca falla -dice entre risas. Zumbado. Colocado.

- No vuelvas a hacerlo -respondo con absoluta seriedad, tajante. Y vuelve a hacerse el silencio.

***

Cuatro de la mañana. Señal recibida:

- Veo a nuestro pequeño de nuevo. Al parecer se había entretenido con cierta zorrona de la fiesta.

- Me alegra saberlo.

Y, tras otro cuarto de hora, la puerta principal se abre. El pájaro sale del nido. Esta es una noche para que los perros se den un festín con él.

Aviso a #8:

- Vete a casa. Ya hablaremos de cuánto.

Y me acerco a mi hombre. Le corto el paso. Me mira con sus ojos hundidos en los pómulos, y me sonríe. No ha bebido ni una gota, y es simpático y todo.

- Perdone... ¿Qué desea...?

Respondo, calmado. Es la primera norma.

- Deberá venir conmigo. Su chica le esperará en el coche.

La segunda es que las instrucciones deben ser breves, sin entrar en detalles.

- ¿Y quién es usted? -me entretiene.

- Vengo de parte de un amigo. Ahora acompáñeme. Es urgente.

Le pierdo en el vecindario, asegurándome tenerlo a mi lado. No deja de preguntarme cuando nos quedamos a solas. Yo no dejo de negarle cualquier respuesta, excepto las que hagan dudar el acompañarme. En ningún momento -y esto es evidente- le revelo nada. Sé hacer mi trabajo.

Al fin me detengo, junto a mi coche, y cuando va a preguntar, le golpeo el estómago con todas mis fuerzas, usando la rodilla. Luego le tapo la boca con la manos y lo tiro con cierta suavidad al suelo. Por último, lo cargo en el maletero, lo amordazo y lo ato de pies y manos.

Porque del bondage salen cosas maravillosas. Y de un reproductor de música, mejores. Así que, para comenzar mi guerra psicológica, le coloco unos auriculares, bien sujetos con algo de cinta de carretero de oreja a oreja, y luego algo de thrash metal. Hay que saber elegir la canción de cada momento, o la de otros.

Hay que tener iniciativa. Tercera regla.

Cierro la puerta del maletero. Nadie me ha visto ni oido. Perfecto.

***

- ¡Si tardas un poco más me duermo y todo!

#8 sigue despierto. Y yo he llegado cargando a la presa sobre los hombros. Se ha portado bien.

Más le valía.

Dejo la carga en el suelo, y doy instrucciones a mi camarada:

- Vete a tu habitación, quédate fumando, y tápate los oídos.

Es como pedirle a un crío que no se columpie: lo acepta, pero luego lloriquea.

Me agacho hacia el hombrecillo. Sigue sin oirme. Sus ojos como platos. Le aprieto la cabeza contra el suelo. Con el pie. Y con las manos le arranco la cinta que le rodea y le amartilla a base de dobles bombos. Quizá Kreator o Exodus.

Sus ojos se cierran. Sus sienes se endurecen. Dolor apagado. Otro adhesivo le impide gritar como querría.

Guardo el reproductor. Ahora seré yo quien le torture. Mi voz es música desnuda. Y comienza el repertorio tras cerrar la puerta de esta casa en mitad de ninguna parte.

- Mi cliente me ha pedido un número de cuenta que usted posee, y una clave de acceso.

La cuarta norma es que uno nunca tiene la culpa de lo que sufra la víctima. Servidor es una herramienta, no una persona, dentro de un contrato. Y las herramientas no piensan. Sólo son creativas.

La quinta norma es...

No contesta. Tampoco es que pueda demasiado. Todavía tiene una mordaza.

Todavía no tengo ganas de que hable. Porque no lo va a hacer. De momento, él se basta en huir de mí arrastrándose como el gusano que seguro que es. Tampoco es que me importe.

Y lo detengo subiéndome a su torso. Demasiado peso sobre sus espaldas, añadido al que ya tiene dentro de sus recuerdos. Sé lo que ha hecho para merecérselo, aparte de robar mucho dinero.

***

Con ayuda de #8, este bastardo cuelga bocabajo a metro y medio del suelo. De sus manos y pies juntos he amarrado otra cuerda hasta el techo. He creado un péndulo de Foucault viviente. Ed Gein estaría orgulloso de nosotros.

El hombrecillo, por su parte, ya se ha llevado un par de puntapiés en plena nariz. Sangra, y mucho. Toda resistencia es fútil.

Y al fin retiro su mordaza. Le miro a los ojos. Siempre a los ojos. Que vea todo lo que he pasado. Que vea de lo que soy capaz.

- Toda cifra que usted me proporcione -le indico- será comprobada. Por cada clave falsa, se quedará colgado diez años, recibiendo para comer y cenar una pieza de queso y algo de agua.

Porque una celda de aislamiento duele más que la propia muerte.

Comienza el show. Y como es de esperar, niega saber nada. Qué típico.

Cojo al tipo y lo empujo, para que se asegure de que lo del balanceo en el aire va en serio. Le estoy regalando una sesión de ingravidez, qué menos.

Y en mitad de su vuelo, una patada en el estómago. Y otra de parte de mi camarada.

Vomita, y me pone perdidos los zapatos.

- Número y clave -repito, inexpresivo.

- ¡¡No lo sé, déjeme en paz!! -ahora es cuando alguien en su lugar pierde los nervios.

La segunda fase es cambiar el dolor puntual por algo más permanete. Así que le tomo del brazo, y de un fuerte movimiento le provoco una luxación del hombro.

El cerdo chilla como le corresponde, y llora. Quedan tirantes sus tendones.

- Número y clave.

A partir de ahora, cada golpe implica sin necesidad de palabras, una negación suya. Y otra petición mia. Ya sobra cualquier tipo de comunicación verbal.

Vuelvo a balancearlo, para que descubra hasta qué punto puede dolerle un músculo tirante. Y luego, me enciendo un cigarro entre sus gritos. Lo que es capaz de odiarme ahora podría servir como fuego, si tuviera la piedra para prenderlo.

Le ofrezco una calada, y la fuma. Luego lo hago yo, exponiendo la punta contra su párpado izquierdo.

Y vuelve a gritar. Y al fin accede.

Compruebo los datos; está en lo cierto. Maravillas de la informática.

Y por último, saco la pistola del interior de la chaqueta. La quinta norma es que no supiera que iba a morir antes de tiempo.

La primera bala va dirigida contra la luxación, para que los músculos se desgarren, y el torso se separe totalmente del brazo.

Sobra describir el dolor.

El shock lo matará.

Un par de llamadas, y el dinero será mio. #8, que no deja de reirse y fumar delante de la víctima, recibirá las gracias, y poco más.

Tanto como un 5% de los beneficios. Que ya es.

Session #65: Encuentro ocasional [mra]

2009-07-06T14:28:00.003+02:00

Luces. La ciudad a oscuras, la carretera sólo un medio más de evadirse hasta que pisas la siguiente. Gente de lado a lado. Luces insultándose. Escoria, cifras estadísticas.

Otro cigarro más, otro trago a la petaca. El brazo reposa en la ventanilla, y el rostro serio marca en silencio el compás de la música, el pulso de mi vida. En anacrusa.

Pierdo el rumbo otra vez, me fumo el tiempo, y muevo el volante hacia la próxima salida. Hacía tiempo que no me cansaba conducir. Hacía tiempo que no me cansaba dejar de buscarme.

Hasta que las luces me abandonan, quedando atrás. Y mi coche se detiene. Una gasolinera. Para variar, cuando el trabajo implica disponibilidad para viajar y cambiar de residencia.

¿Lleno? Asiento. Y espero alejado de la estación. La noche me envuelve, y me ilumina sólo el lugar de descanso. Qué irónico es todo, pero al menos en mi posición se puede fumar.

Y vuelvo a la calma. Otra vez. Hasta que...

- Perdona. ¿Tienes fuego?

Y sin invitarla, se sienta a mi lado. Ni me molesto en mirarla; siempre al frente.

- ¿Hacia dónde vas? -insiste en conversar con una primera pregunta, que formula cogiendo el mechero que le extiendo-. Nadie con traje se lo pone para viajar por aquí.

- Nadie espera próxima la muerte. Hay que saber recibirla.

Me señala el bolsillo de la chaqueta.

- Ponte entonces un pañuelo. Te quedaría hasta mejor.

Entrometida.

- ¿Querías fuego? Ya lo tienes.

- Sí. Hay cosas más fáciles de conseguir que otras.

Giro mi cabeza hacia ella. Qué obviedad más cierta.

- ¿Dónde vas tú? -pregunto, por eso de ser educado.

- Al otro lado, y todavía me quedan unos kilómetros. Pero estoy sin batería, sin pinzas, y esperando la grúa. Seguro que podrías llevarme.

- Ni lo sueñes.

- Hace tiempo que no puedo soñar. Mi bolsillo me lo impide.

Cada respuesta es más surrealista. Cada palabra, una respuesta ingeniosa. Poca gente se tira a mi vida de cabeza, aunque le importe un huevo.

Acabo mi cigarro, y ella el suyo. Tiempo suficiente para volver a jugármela.

- Vamos.

Porque a veces un solitario precisa de compañía con la que hablar. Me lo dice la mirada, iluminada de nuevo durante los próximos metros.

Habla ella, apoyada en el cristal. Vuelan sus palabras acompañadas con la música, hacia mis oídos.

- ¿En qué trabajas?

Ya le he echado un vistazo antes como para hacerlo de nuevo. Así que respondo sin mirar.

- Soy... empresario.

- ¿Y a cuánta gente matas a diario?

- No mato gente.

- Tu alma está sucia, luego tus ojos también. Eres un libro abierto.

- No lo soy.

- No quieres serlo. Eres esclavo de cómo eres.

Todo un trabalenguas. Sus argumentos son de peso, y mi poca experiencia como conversador no va a hacerme seguir discutiéndole. Así que cambio de tema.

- ¿En qué trabajas tú?

- En algo no tan interesante para ti.

- Eso es algo que no sabes.

- Tus...

- ¿Eres una especie de adivina o algo? Mis ojos son, y punto -pierdo los nervios sin hacerlo con el tono de voz. Pero se ha notado, y ella se ríe.

- Sí, puedo ver hasta el arma que guardas en la guantera sin abrirla.

- Nunca llevo nada con pólvora ahí. Sólo música -touché-. Mi arma siempre pegada a mí.

- Espero que sepas manejarla.

Dios maldiga la ambigüedad.

Vuelve a hacerse el silencio, tras una segunda carcajada suya.

Y pasa media hora, hasta que me pide bajarla en un albergue.

- Pasaré la noche aquí -me dice. Y quito el cierre de las puertas. Enciendo otro cigarro, y desaparece en el edificio.

Piso el acelerador de nuevo. Vuelvo a quedarme solo, con mi coche, y la carretera.

Toda una metáfora existencial.

Session #64: De cine [HHL]

2009-07-03T11:06:00.002+02:00

Siempre quise que mis actos tuvieran su consecuencia negativa. Que matar una cucaracha atrajera al resto del nido, y no me hiciera dormir con ellas. Esto del anonimato, es lo que tiene. Nunca hubo una identidad que ocultar.

Siempre quise ser actor. Profesional, obviando que el oficio lo requiera ya de por sí. Que mis romances fueran todos de Oscar. Siempre quise que la vida tuviera como fin el principio de una gran amistad, una chica preciosa a la que besar, y un coche en el que irme sin más por mitad del desierto.

Y una palabras de cine, claro. Un "te quiero" a la dama más perfecta, un beso antes del brindis, y una noche de pasión "memorable". Decir adios al día siguiente, y hola a la carretera el de después.

Dormir en coche, matar en un tren, y hablar con quien lleva años tras de mí antes de visitar la prisión. Asaltar un banco y que salga mal.

Por querer, quiero dormir más de 6 horas y abrazarte más de 23, y robarle a un Dios tras un beso, aunque me condene para el resto de mis días. Entonces, no necesitaré del Séptimo Arte.

Session #63: Bienaventuranza [HHL]

2009-07-01T22:02:00.003+02:00

Se la llevan. Y yo, gilipollas de mí, permanezco espectador. Siempre espectador, desde medianoche hasta el infinito. Se la llevan. A las 2 y cuarto, y lo único que puedo soportar aquí parapetado son los gritos que puede estar dando. No me llama, pero me busca, o eso creo. Al menos, yo a ella sí. Y se la llevan, por mi culpa, y sin yo quererlo.

La noche se torna tranquila en lo climático. El tiempo mantiene su ritmo para los puros, y se para con los imbéciles. Es difícil cargar un arma en un segundo, y nos brinda ese derecho. El de permanecer en silencio, ya veremos. Hoy la indiferencia no asistirá en mi más que posible funeral. Jamás le gustaron los contenedores de basura como en el que me he metido.

Se la llevan, y se resiste. La empujan contra una limusina. Y grita. Mi alma también, antes de amordazarse a sí misma, y antes de volver a soltarse, tras el disparo que se oye fuera. Ella se queja, y dejan de arrastrarla.

Entonces salgo. Y defiendo estas Termópilas urbanas, abriendo fuego a discreción. Plantando mi falante. Aplastando a estos persas de traje.

Ella intenta arrastrarse. Han herido a ese ángel, y hasta perros como yo sueñan con ir al Cielo, con zarpas y dientes. Con dos pistolas que no dejan de disparar, acompasadas.

Sacras.

Y ella llora lágrimas benditas, mientras se aprieta la herida en sus alas, mientras me abro paso hasta encontrar a mi Jerjes, mi Ángel Caído, en el asiento de atrás. Tras de mí, sus hordas acabadas, y la sangre que mana de mi hombro sin importancia.

Cojo al emperador del cuello. Ella observa. A él, le hundo el cañón en el paladar. Catador de plomo recibe un primer tiento, un amago. El tiempo pasa aún más despacio para él, mientras su asiento se humedece.

Y aprieto el gatillo. Ella se tapa la boca, y me deja rugir lejos de toda metáfora. Fuego, fuego. ¡FUEGO! Hasta desencajar su mandíbula, su garganta, sus pómulos. Gasto tantas balas como me place, como la furia me obliga.

Fuego. Tantas veces que hasta ella llora. Y hago de la cara de Lucifer algo irreconocible.

Es entonces cuando el perro vuelve a casa herido, sin decir nada, en mitad de la noche, dejando a un ángel en la tierra.

Bienaventurado el que la ha defendido, porque de él es el Reino de los Cielos.

Session #62: Exijo

2009-06-04T10:28:00.000+02:00

Pido un minuto, una manera de detener el tiempo aquí arriba. Que la noche se ilumine con lo urbano. Que la lluvia tan sólo me moje cuando me mueva.
Pido un respiro, una calada que saque todo lo que hago y he hecho por sobrevivir. No te exijo más, no voy a buscar posiciones elevadas. Voy a analizar lo que ya he pisado. Voy a tragarme una última copa antes de sentarme y volver a cargar mi indiferencia. Porque la caja suena en los pulsos débiles.
Porque no quiero volver al principio. Porque quiero resumir lo contado en cada disparo. Y quiero que el pasado me enseñe, que el futuro me prepare, y el presente pueda definirlo en dos veces mi identidad. Sólo palabras.

Session #61: Superjudge [#33, #08]

2009-06-03T11:46:00.003+02:00

- ¡Tío, hazlo ya, que se queda en el sitio!
Aunque parezca mentira por el tono de su voz, se la suda. Se está muriendo, joder. Se muere, de un tiro en la pierna. Qué cómico, sabiendo que no es el primero que recibe ahí. De vez en cuando sufre escalofríos, acompañados de su aliento visible por la baja temperatura. Y yo tampoco colaboro demasiado apretando con los dedos la hemorragia.
- Esto es una ratonera -algo así. Es una cámara frigorífica, y a ti te la suda. Para más inri, te estás liando otro canuto. Y ésta se va a morir como no hagamos algo que no sea fumar tras la mesa sobre la que reposan vacas muertas. Sé fuerte, hiperactiva. Necesito más días ebrios en los que follar sea parte de la rutina, y tus insultos muletillas tan típicas como el cigarro de después.
- ¡No te lo enciendas ahora, joder! -exclamo al otro. Ahora es cuando pierdo la compostura. Ahora, le tiro el porro de la boca de un manotazo ensangrentado.
Porque, por una vez, llevar el traje a la tintorería apenas importa.
Golpean la puerta bien sellada. Una vez. Dos. Tres. Y cada porrazo la hace gemir de dolor. Como si ella fuera el metal blindado y la res a la vez.
Hipotermia y desangrado. Muerte lenta y dolorosa.
#8 se arrastra a recuperar su vicio, se lo enciende, y saca el arma para apuntarme mientras lo hace. Por si las moscas. No te mueras, loca. Voy a hacer lo posible por ello.
Cuarto golpe. Siete gemidos. Ocho minutos desde el primero. Y un 33% de saturación en sus pulmones. Se muere, y yo iré después, tras cubrirla con mi chaqueta.
El fumado se pone en pie. Por una vez, dejo de ser el más tranquilo, y le paso el testigo a este capullo, que camina hacia la puerta y se pone a abrirla.
- ¡Estás loco! -le grito.
- Voy a salvaros el culo, parejita. Que os follen.
El juez ha hablado. El jurado espera tras la puerta. Y el verdugo está en las manos de todos.
Y luego, le pierdo de vista, y me abrazo a uno de los futuros cadáveres más carismáticos de la historia del crimen a sueldo.
Un disparo. Dos. Tres. Y pierdo la cuenta para empezarla en el corazón de... Ya no sé cómo definirla.
Y una risa socarrona en la lejanía. Está loco, pero sobrevive. Ella cuenta con él. Y él dispara sin piedad. Ahora la entiendo cuando me insulta. Que no se muera, joder.
- ¡Joder! -se me escapa. Estoy furioso, no indiferente. Siempre sabe cómo sacarme de quicio, hasta moribunda.
Una chusta maloliente cae a mis pies. Y alguien, obvio quién, ordena salir entre risas. Está loco, y esto se acabó.
Para bien o para mal. Qué frío.

***

Soy el último en entrar hoy. Dejo las llaves junto a la puerta, como siempre. Y recorro el pasillo plagado de habitaciones a los lados. Hace dos días que se recuperó. Hace tan sólo uno que me lavaron el traje. En seco, como es la costumbre.
La puerta de su cuarto, entreabierta. Me asomo.
Ellos fuman. Sudan. Follan. Eyaculación post-mortem.
Y ella se percata de mi presencia indiferente.
- Me cago en... ¡Joder, sal de aquí, gilipollas!
Y salgo.
De nada, tarada.

Session #60: A Kiss to build a dream on (Misoginia III) [HHL]

2009-05-29T14:02:00.003+02:00

Y la aguja comienza a rallar una vez más esa reliquia en vinilo. La bebida ya está ofrecida sobre la mesa. Pero es ella la que no acepta en silencio. Mira hacia la calle, y se cubre su suave piel con los brazos. Su vestido está hecho pedazos. Algunos jirones se han empotrado bajo las puertas.
Se pela de frío, pero ya está acostumbrada. Al menos eso dice su mirada inexpresiva. Eso gritan los moratones de sus brazos.
Hoy me apetece ser desordenado, que no descortés. Porque mi cabeza está bien amueblada y distribuída. Así que dejo los tirantes sobre el sofá a un lado. Y la chaqueta en el respaldo de la silla. No me acercaré a la mujer, por tentadora que sea. Ya me la han jugado varias veces estas afrodisíacas sirenas de rojo. Me quedo retirado, y vuelvo a dar otro tiento al bourbon. Todavía no ha abierto la boca.
Yo tampoco. A ella le sobran las palabras, y yo no seré quien se las malgaste.
Saco algo de tabaco del bolsillo de la chaqueta, y me suelto la corbata. Resulta totalmente irónico ver cómo hacía media hora le negaba uno de estos, y luego la he liberado de algo peor que la nicotina. Ser ángel guardián siempre se me había dado, como menos, fatal. Hasta hoy.
Ergo se merece algo para fumar, así que le doy un pequeño regalo junto a la bebida. Luego, me siento, y cierro los ojos. Que la música me transporte, como siempre, y sin importar el sufrimiento que tenga a tan solo cinco metros de mí, frente a la cristalera.
- ¿Por qué a mí?
Vuelvo a poner mi reloj en marcha al bajar de mi nube. Acaba de hablar tenuemente, y ahora me mira. Aprovecha el abrazo a sí misma, el único que sabe que no le dolerá, para sujetarse el vestido por el cuello. De no ser así, se le habría caído de nuevo.
Señalo su copa, y sigo fumando. Me aclara entonces la pregunta:
- ¿Por qué me has salvado?
Nunca había salvado a nadie que no fuera la hiperactiva. Tenía que probarme, o quizá sería cuestión de civismo.
O sus curvas y sus ojos. Y su olor oculto tras el aroma a sudor y violación.
- ¿Qué importa? Estás a salvo.
Eso es. ¿Qué más dará? Me la encontré atrapada y atada, desnuda, y rodeada de babosos. Me planté tras ellos, guardé las alas y gasté seis balas. Luego la traje aquí, como quien da cobijo a un perro abandonado. Como quien da un cigarro.
Como quien ve la perfección en esos ojos azules. Quizá sea ese el motivo. Y el motivo se acerca, se coloca el cigarro en la boca, se da fuego, y coge el vaso. Todo con una mano, por motivos obvios.
- Nadie lo hace por amor al arte -puede que sí por amor a morbo, al saber qué va a pasar si...
- Nadie se deja hacer por amor al arte -respondo, seco- para volver y repetir al día siguiente.
Se mira el brazo con delicadeza, inexpresiva. Tiene heridas anteriores, lo que me ha hecho llegar a esa conclusión.
- Quería... -murmura, dubitativa, y baja la mirada-. Buscaba algo fuera de la rutina.
Y cuando sales de la rutina, alguien te aparta el paquetillo, y sigue bebiendo. Alguien que nunca habías visto en tu vida. Qué pena dan las esperanzas de quien las fuerza.
Qué hermosa tiene que ser cuando sonría.
- ¿Qué piensas hacer después de este trago? -Espero que no sea apuñalarme por la espalda.
- Volveré a casa de mis padres, o mi hermano. Seguro que habrán quemado mi apartamento, o lo harán conmigo dentro.
Sólo será cuestión de días, y cuando uno menos se lo espere. Lo sé por simple experiencia con algo de gasolina y un Zippo.
En el tocadiscos canta Armstrong. En la calle la lluvia. En mi alma la nostalgia, la esperanza. Las ganas de salvar una vida, y luego decirle...
- Quédate esta noche aquí.
...y que me responda, aunque seriamente,...
- Gracias.
Me pongo en pie. Me abraza, porque sabe que tampoco le va a doler, sin importar que su vestido bese el suelo. Es su momento. Porque ella también sueña con estas cosas. Con gente seria e indiferente que a veces pierde sus cánones.
Que recibe besos en la noche. Besos que construyen sueños.

Session #59: Crisis de claridad [con #33]

2009-05-19T12:52:00.003+02:00

(#47)

Y la puerta se abre en la noche. Mamá ha llegado a casa, y trae la cabeza de la presa de hoy, en forma de maletín lleno de billetes. Nunca le gustaron los bancos, ni los intereses, ni las transacciones electrónicas.
Desde todo el apartamento se oyen sus tacones de un lado a otro. Hoy ha tenido que ponerse más guapa de lo normal. Innata elegancia llevada aún más allá. Cree estar sola, por lo que se permite unos minutos de su inusual silencio. Un tiempo de calma que acompaña con vodka, y la mirada perdida al cristal frente a la mesa.
Del liguero saca un paquete. Cigarrillos rubios, largos, y en envase blando. Toda una recompensa para la leona. Así ha sido y así piensa ser hasta el fin de sus días.
Apura el filtro, recibe su dosis, y termina su vaso. Luego pierde la mirada un rato antes de ponerse en pie. Toca descansar en la habitación, por lo que gira el pomo. Se echará un rato. Quiere estar despierta para cuando llegue el callad...
- Pero, ¿qué cojones...?
A veces hay que ser más detallista. En el minibar faltaba bourbon. Ahora está inundado por toda la cama, mientras la botella se balancea en las manos del macho alfa, bestia llevada a menos esta noche. Ebrio, el callado la mira desde el suelo. Eso es tocar fondo.
- Lárgate -ordena él a ella, a sabiendas de que no va a obedecer.
- ¡Estás como una cuba, joder! Levántate -y ojalá pudiera. Sñolo tiene músculos para seguir empinando el codo.
- ¡Lo necesitaba, maldita sea! -de ponerse a gritar ella, él lo hace más fuerte. Total, la vergüenza ya se le ha caído, y el cuerpo no es que esté en mejor situación que digamos.
Por una vez, la hiperactiva analiza la situación. Él va desarmado. No lleva encima ni la guantera que rodea sus hombros, ni una simple camisa con la que cubrir su torso pegajoso y maloliente. Su AMT Hardballer queda lejos de su alcance, lo que puede resultar una ventaja si añadimos sus bajos reflejos.
Hora de la dialéctica. Ella se sienta en la cama, quedando a su lado, y a diferente nivel de altura.
- ¿Lo necesitabas? ¿Te ha dado ahora por cambiar el vaso ancho por la botella al completo, gilipollas? -no puede contener la rabia. Hasta ahora jamás se había sentido tan humillada del mal ajeno.
- Nunca lo entenderás, loca -ya de por sí, el acento de Gospel es lo suficientemente extraño como para que además se le entienda ebrio. Cualquiera diría que está haciéndole una felación al tiempo, para pedirle una prórroga.
- Ahora me dirás que estás solo, que tu vida es una mierda, que jamás volverás a llorar, y que dejarás la bebida. Y lo peor es que tendré que lavar mi falda, y eso será lo único que sacaremos en claro. Dame la botella, puto borracho.
Gospel se queda quieto, y mira a la tarada. Luego le hace caso, sólo porque ella lleva razón. No es su escote.
Como respuesta, ella le golpea la cabeza con el zapato, hasta que se desmaye. Mañana, él le dará las gracias. Y ella volverá a cazar para alimentarle.

(#33)

Después, mirándolo, lo compadece. Da un sorbo a la botella, sudándosela mezclar. Al verlo así, casi siente ganas de igualarlo en su estado. Le duele su actitud, pero la entiende. Sólo cuando estás arriba de la escala evolutiva, puedes caer a lo más bajo con la rapidez de un percutor. Eso lo saben ellos mejor que nadie, por eso no le ha soltado todas las palabras que le vinieron a la mente, pero, de haberlas dicho, malgastaría saliva. Él no las recordaría al día siguiente, y a ella ya no le importarían. Saca otro cigarro, se quita la falda y, cogiendo una almohada, se la pone bajo la cabeza. Luego tendrá cojones de decir que le duele el cuello. Debajo de ésta, mete la pistola. Sensación de seguridad. Esa noche, sólo uno dormirá. ¡Y ella que quería un polvo!

Session #58: Misoginia (II)

2009-05-14T12:03:00.002+02:00

Mirada seria. Siempre al frente, como te han enseñado al golpearte. Mensajes subliminales para ti, rápidos y directos a la piel. Son esas cosas las que dejan huella en tus ojos.
En el espejo te palpas la cara. Siempre. Veinte segundos. Hasta empezar a llorar. Hoy será otra noche más. Llevas esperándola en sueños, como cada día, desde la madrugada en la que te duermes.
Vas a salir, y los vas a querer. y ellos a ti... hacértelo todo. De ello depende tener más Diazepan sobre la mesita cada noche.
Lloras. Te maquillas. No lo necesitas. Lo haces.
A pesar de todo, tienes esperanzas. Esperas tu momento, aunque haya miles que se lo merezcan más. Sueñas todavía con príncipes y corceles.
Con peces gordos y limusinas. Drogas y excesos.
Te echas al suelo, y te abrazas. Te tienes a ti, y los tranquilizantes. Los cuentos se acaban, y el tuyo ya lo hizo.
Te consuelas. Eres la única capaz de hacerlo fuera de horario médico. Tú, y el sucio aroma de un cigarro que coges tras arrastrarte por la habitación.
La ciudad es preciosa de noche. Hoy tampoco vas a poder apreciarlo. Sólo mientras vayas calle abajo. Hoy, como siempre, será una noche más.
Una noche menos. Y por si el tiempo se para, estrenarás tu mejor vestido rojo. Para que el momento corra hacia tu casa.
Sabe que lo esperas. Sabe que te mueres mientras llega. Sabes que se ríe de ti.
Acabas de fumar. Toses. Y te vistes. Sin importar lo que se geste, vuelves a mirarte.
Estás preciosa. Eres una reina, una diosa.
Perfecta para un antro de víboras deseando morderte.
Coges tus cosas: tus llaves. No necesitas más. Quizá sí menos. Puede que esta mañana no vuelvas a casa. Que corras libre hacia tu vida. O que te violen en el callejón trasero.
No sería la primera vez.
Y sales de casa tras calzarte esos tacones. Nadie nuevo bajo la Luna. Te detienes frente a la puerta de tu puesto. No hay cartel de "cerrado". No ha estallado el local.
Te hundes. Permaneces seria, y abres. Hora de la función.
Todas las miradas van hacia ti. Siempre lo hacen. Pero hoy algo va a cambiar. Esperas tu momento, y este está en la barra, bourbon a un lado, tabaco al otro. Ni te ha olido.
Avanzas hacia él, en contra de tu rutina. Pides un cigarro tras plantarte a su lado. Y te niega sin decir nada, pues arrastra la cajetilla hacia sí.
Camaleónico. Humillante. Insuficiente.
Te retiras. Hoy será otra noche más. Llórala, porque acaba de empezar.

Session #57: Desarmada y peligrosa [HHL]

2009-05-10T14:57:00.003+02:00

Chaqueta, camisa y corbata, todo en el suelo inusualmente tirado, que extienden todo el agua exterior acumulada. Y fuera, la tormenta se desarrolla con normalidad. La única luz es la de la noche urbana, y la música es inexistente.
Sobre la cama descansa ya, más tranquila. Sobre el lavabo del baño que pega a la habitación, intento quitarme de la piel la sangre que ha llenado las sábanas y mantas también, y que será lo que luego me toque arreglar.
Su respiración era agitada. Su agonía apenas le resultaba un prolegómeno, y mis esfuerzos por parar la hemorragia todos los posibles. Todo esfuerzo tiene su recompensa: la estabilidad.
Está desnuda. Yo también, al menos en la parte superior.
Está relajada. Yo indiferente, como he estado en todo momento. Para qué más, o menos. Tampoco soy un héroe. Ni ella el Señor Naranja. O estaría muerta ya.
- Eh... -comienza a hablar entrecortadamente. Apoyo mi mano sobre la ventana y miro fuera. La escucho-. Me has quitado mi momento...
Repaso toda su ropa mientras. Poca cosa: un mono de trabajo, camiseta negra, y una máscara de gas. Si hablamos del arma que tenía escondida, ahora ha pasado a mis manos. Ya tuve un percance con los excesos de confianza.
- Deberías callarte y dormir -respondo rápido. Es curioso que la gente hable sabiendo que puede morir. Curioso e inservible.
- Llevo sin hacerlo días... -se palpa las vendas, que poco a poco se vuelven rojas de nuevo. Será la décima remesa que he utilizado, por lo menos-. Lo he probado todo, créeme. Necesitaba dormir de verdad... -tose, durante unos segundos que creo que se le hacen eternos-. No hay suficientes somníferos, ni gimnasios... La medicina es pura fachada, chico...
Estaba dispuesta a todo. Su último recurso era ser Dios; destruir parte de lo que se creó en seis días, en tan sólo seis minutos. Fiera sin control, que encuentra un furtivo, y es tomada como presa secundaria en mitad de un Centro Comercial.
Lo que todavía no entiendo es por qué me la he traído aquí, y por qué la he curado tras dispararle.
Me planto junto a ella, de pie, y me enciendo el último cigarro del paquete. Sus ojos, azules y cansados, me encuentran. Su cabeza ni se molesta.
- ¿Por qué lo has hecho...? -es su pregunta, antes de romper a toser de nuevo.
- No figurabas en mi contrato.
Se ríe a la vez, y recupera la calma.
- Ahora eres una hermana de la caridad... Cualquiera lo diría -Como si me conociera de toda la vida.
No se puede intentar ser alguien artificial, inventado. Siempre hay alguien con más experiencia dispuesto a frustrar tus planes. Ella intenta cerrar su telón, y mi papel ahora es de ser el público que lo evita como sea.
Sé que lo volverá a intentar. Por esa parte, puedo decir que he cometido un error. Qué le vamos a hacer.
- Ya sabes dónde están tus cosas.
- Me duele el pecho... -me susurra ahora, indicándome la zona exacta con la mano-. Poco a poco, mi respiración es más lenta, y mi pulso sigue su camino... No puedo ni siquiera distinguir la zonas de tu cara... Sus proporciones... Es gracioso saber que no podré dormir al menos una maldita noche antes de palmarla...
Algún día se dará cuenta de que el poder no tiene receta médica. Sólo es un placebo de tantos... Hasta que uno se da cuenta de lo que ha hecho para conseguirlo, y no le queda otra salida. Como quien se pincha.
También se dará cuenta de que no va a morir. Por experiecia lo sé. Aunque eso le llevará menos tiempo.
Me dirijo hacia la puerta, tras recoger el resto de mi traje.
- Desaparece de aquí cuando puedas -es mi única despedida.
- Me sentía tan bien allí abajo... Era como llegar al orgasmo, una vez tras otra... Cada bala que salía un nuevo polvo... aquella gente gritaba, gemía...

***

Habitación impoluta, como si jamás hubiera pasado nada allí. Vendas recogidas. Agua y sangre secadas y retiradas con unos pasos de fregona. Lo de su ropa ya se ha encargado ella. Y lo de sí misma, más de lo mismo. Al menos ha tenido fuerzas para salir a la mañana.
Qué surrealista resulta todo a veces. Lo peor es que estas cosas terminan teniendo su encanto.
Espero no dedicarme a recoger espontaneidad en cada masacre que encuentro. Espero no ver a Dios en cada asesino, por eso de dispararle.

Session #56: Blues for the Red Sun

2009-04-20T22:24:00.000+02:00

Es como si nunca acabara, como gritarle al cielo que le odia por tenerlo encima. A quién pretende engañar. Adónde pretende disparar estirando su brazo hacia arriba y moviendo el índice armado.
Cuánto pretende engañarse. Cuánto más va a seguir fumando hasta que le estallen los pulmones y el corazón de la rabia.
Cuánto tiempo perdido. Cuántas batallas, con incontables bajas.
Cuántas neuronas desaparecen en cada trago... Cuántas balas perdidas, y sangre escupida sobre el lavabo, de hace menos de cinco minutos.
Junto a la ventana, tararea, y se limpia los restos del alcohol que busca pegarse en su barba de cuarenta y siete horas. Y se sacude sobre el pantalón la ceniza que se ha caído del descuidado cilindro blanco.
No puede ponerse en pie. No quiere. Ni siquiera le apetece tener la mirada perdida, o estar pensando en gilipollez tras gilipollez. En cómo se pasó cuatro años intentando invadir Finlandia para luego descubrir que había vuelto a Londres en los años setenta.
Y que mientras tanto le escribía trilogías al arcoiris, sin recibir una sola respuesta. Una sola palabra de agradecimiento. A quién quiere engañar, si toda compañía, aunque nerviosa, era suficiente, y se ha esfumado.
Como el Sol, cuando sale, para volver a esconderse.
Como el blues, que te abraza para que llores en sus hombros, y la música tarde o temprano cesa. Nada está vivo siempre. Nada acaba a su vez. Algún día.
Como cuando se hundieron sus gustos por el sexo en los baños de cualquier garito, y volvieron las llamadas perdidas a cualquier móvil en algún punto de un viejo imperio.
Como cuando el rey negro cayó en mitad del tablero, y su reina se cambió de partida.
Como cuando unos ojos le guiñaron sólo una vez, y les volvió a esperar.
A esperar, como ahora espera a que vuelva a salir el Sol, al que seguir tarareándole como con la noche. Ya es rutina perder el rumbo. Ya es monotonía despedirse de alguien.

Session #55: Night club [#08]

2009-04-05T11:46:00.002+02:00

Descansan los brazos sobre los lados en el respaldo de un sofá. El cuerpo acomodado, y los ojos entreabiertos. La única parte que juega está entre las piernas, y no tiene otro camino más que incorporarse dentro de un pantalón.
Al otro lado del lino, un glúteo desnudo. Piel sobre traje, y cenizas al suelo. Por una vez, que sea un puro; sin venas, por favor. Y de fondo, las cuatro notas del plan perfecto del señor Moreno.
El único inconveniente es que ha tenido que pagar por estos cinco minutos de puro calentón, y los billetes han pasado de las manos a la ropa interior. Culto al placer nada gratuito, bajo luces rojas y ambiente de puro erotismo, la boca del tipo acomodado recibe a la fulana cargada con tequila.
El sueño de un Adonis tiene sólo una equis tapando cada pezón, y le está sobando cada milímetro de ropa. Él debe permanecer vestido. Política de empresa.

***

Golpe tras golpe, alguien queda reducido a poco más que un trozo de carne antropomorfo sobre el váter. Nariz desfigurada. Brazo partido, y de su vieja dentadura brillante ni hablemos. La puerta ha sido duramente atascada, y el suelo todavía se está llenando del orín que salía en el momento de la emboscada.
Patada a la puerta, y nada de redadas. Sólo un tío meando tras su sesión. Strangers in the night, a las 8:47 PM. Extraño con camisa blanca y corbata, inexpresivo, pero violento.
Y el cuerpo deja por perdida toda defensa, para que la cabeza acabe metida en el agujero marmóreo y amarillo.
Y el callado se frota las manos y tira de la cadena. Más de dos es paja.

***

Dos tipos salen del local. Tras ellos, las chicas todavía siguen bailando al otro lado de los escaparates. Amsterdam a medianoche huele a polvo.
-¿Ha ido bien? -pregunta uno, repasándose las manchas rojas.
-No me puedo quejar. Mejor que a ti -responde lascivo el de las 8 vidas.
-Lo dudo -manos al arma. "In-justice 4 all".

Session #54: Zona Neutral [~LaTiDo~]

2009-04-03T20:28:00.003+02:00

(Tenía que currármelo, y ahí tienes tu continuación)

Nunca está de más tener emociones fuertes. Llegas, te encuentras a alguien, a otros más que la siguen, disparas, vuelan coches por los aires, te complican la vida, sales corriendo, te persiguen... y acabas en mitad de la ciudad, en un apartamento de lujo, sirviendo una copa a una chiquilla con la cara y la ropa ensangrentada. Y gratis.
¿Cuándo fabricarán los días así? Porque pienso comprar la empresa responsable. "Días raros", S.A.
Dos cigarros se consumen simultáneamente sobre el cenicero. Esta chica apenas se ha llevado el suyo a la boca, al igual que su bebida. O es la ausencia de vicio, o los excesos, los que pasan factura. Yo, evidentemente, no me voy a negar a ninguno de los dos, así que doy otro trago. Mejor pasar estas páginas con algo de gradaje.
Fuera hace una noche tranquila. Sin ruidos, sin humos, sin lluvia. Pero sin música. Todavía no me ha dado tiempo a poner el tocadiscos.
Ella juguetea con los dedos, nerviosa. Me mira y luego a la ventana, en un bucle indefinido, azaroso. Todavía es peor que la otra hiperactiva, y me temo una conversación o, mejor, un soliloquio largo y aburrido.
Espero no terminar volándole la cabeza, por pesada. Pase lo que pase, el arma siempre está cargada y bajo la chaqueta, que me retiro despacio junto al ventanal. Ya se ha manchado mucho hoy.
Ella mira el arma como si fuera un espectro, o algo peor. Ojos como platos, brillantes, verdes... joyas para coleccionista. Esmeraldas que apuntan al que tiene las balas. Es curioso, pero casi llegan a intimidarme.
-¿Tienes hambre? -pregunto, buscando vinilo que reproducir. La música es como el silencio cuando te ayuda a pensar, o a tragar con gente rara.
Porque una cosa es que casi todas las palabras habladas me resulten prescindibles, ergo las callo.
Otra es que sea gilipollas, y la pierda de vista: tiene un estilete bajo el pantalón, y un revólver en el liguero. No tengo ganas de que #33 tenga razón si me mata, se pone muy pesada.
Por lo de su palabra favorita para definirme.
-No. Ya he comido -con esa cara de desequilibrada y malnutrida, llena de tierra y moratones, nadie pensaría que tiene una voz magnífica y serena, hasta que la oigan hablar-. Gracias.
Y además es educada. Qué raro es todo.
-¿Qué hacías allí? -hablo del desierto aquel.
-Desenterrarme, y comer.
No sería la primera persona a la que veo llenando su estómago de arena. Directa o indirectamente.
-¿Por qué te lo cargaste? -lleno otra copa, y compruebo si queda suficiente alcohol en el minibar. Entre las manos, un dilema: ¿blues, o gospel? ¿Un canto al alma o a Dios? No sé en qué ampararme esta noche.
-Te repito que estaba hambrienta -ya decía yo que lo de la tierra no era demasiado viable.
Mejor me decanto con el segundo estilo. A ver si el señor celestial reconoce su imperfección. Mientras coloco la aguja al comienzo del vinilo, me masajeo las sienes. Va a ser una noche larga y amena.
Y al fin suena el coro. Palmas y voces. Magnífico. Me siento como si me dedicaran sus vidas. Dios me bendiga.
Vuelvo a mirarla, y pienso un momento mi pregunta, hasta que señalo su rostro, vaso en mano.
-¿Y esas...?
-¿...heridas? Una fiesta. ¿Vas a preguntarme toda la noche? ¿No tienes algo que suba más que esta... mierda? -lo peor de todo no es que me haya destrozado el vaso contra la estantería en un intento de rompérmelo en plena cara.
Lo peor es que me veía venir algo así. Y cuando lo sabes, es normal sentirse indiferente. También es normal que una mujer sea la causante de que todos los esquemas se me caigan.
O que la moqueta acabe destrozada. Por la pasión, o por el odio.
-Cálmate -ordeno con voz inexpresiva, dándole otro trago al vaso. Tengo suerte de estar a distancia suficiente como para dar el primer tiro. Y juego en casa.
Ella baja la mirada, y murmura:
-Esos bastardos... -acabo de abrir la caja de Pandora, otra vez -¡Me follaron y me abandonaron! Muchos tipos detrás de mí, siguiéndome por cada rincón. ¡¿Quién me dice que no eres uno de ellos?! Dame una excusa para no... llenarte el cerebro de balas.
Qué literaria es. Podría salir en algún best-seller o algo. Yo, de momento, no seguiré por su tema. Pasaré a otra rama, y me quedaré en la absurda novela:
-¿Cómo te llamas?
Al fin se calma, y coge un cigarro con todas las ganas.
-Me llaman "Latido".
Yo más bien diría "Infarto".
-..."Latido" -repito, en voz baja, y arqueo una ceja. Luego le echo un mechero. Mi Zippo. Si me lo tira como el vaso, le rompo el cráneo. Aunque, esta vez, parece más tranquila, como heroinizada. Y yo qué malo soy conversando.
Corbata fuera. Ahora le es indiferente que la AMT siga en la guantera, pero le hace gracia mi manera tan clásica al vestir, con tirantes. Vuelvo a coger mi bebida. Vuelve ella a fumar.
-¿Por qué eres tan callado? -la pregunta del millón. ¿De verdad quiere saberlo?
-Presciendo de lo innecesario -por primera vez, le doy la espalda, al juntarme a la ventana y observar el exterior. Es su momento y, de hecho, se ha levantado.
Se acerca a mí. Mi mano, a la culata. Las suyas, a mis costados. Sus dedos, a la suerte, y de ahí a mis cicatrices. Qué oportuno.
Ni siquiera me molesto en girarme. Con este punto de alcohol, ya me importa una mierda que me apuñale o me atraviese la nuca.
Su voz se torna tenue, y murmura:
- Gracias.
Mi mano al cristal, lejos del arma. Sus pies retroceden. Y luego un golpe en pleno omóplato, tras soltarme ella.
Y tras un sonoro ruido de cristales de un vaso quebrándose, y líquido derramándose, va el de mi cuerpo. Primero rodillas, y después el resto. Entonces sale corriendo, y me deja empapándome en mi propia sangre mezclada con bourbon y arena tratada. Toda una mezcla a medio destilar.
La puerta se cierra de un golpe, y detrás mis ojos. Y de nuevo me quedo sin compañía.
De nada.

Session #53: Bacanal

2009-04-02T12:21:00.003+02:00

(Depravación completa)

Un mundo en cada falo. Una nueva puerta entre cada par de piernas, y todos tienen llaves. Convirtámonos por un momento en serenos de la carne. Saca a la luz todos tus sueños, y llévalos a cabo. El único requisito es la erección.
Porque jamás es de día, la entrada es libre, y no hay que traer bebida. Si quieres alcohol, sitúa tu lengua entre unos pechos. Las bocas son fuentes de todo tipo de fluídos. El famoso bukkake es sólo una actividad diaria más.
Hasta que los cuerpos aguanten. Aquí no participa otra cosa, así que no te lo pienses. Sólo sé otro animal. Esclavo, figurada o literalmente.
O rey. Fusta incluída. No querrás abandonarnos, y tus pulmones necesitarán la humedad del sudor y el dióxido de carbono expirado más que el aire fresco. Sáciate. Sácianos. Eres y serás siempre siervo de tus instintos, así que, ¿qué mejor sitio para resignarse que esta bacanal?
Porque ellos prefieren la lujuria. Y ellas la gula, aunque su alimento no llegue más allá de sus gargantas.

Session #52: EGO, the living planet

2009-03-24T16:55:00.001+01:00

Visión del universo en llamas. La galaxia por los aires, contra el vacío. Que se estrellen los astros, que se dividan los quásares y que Venus deje de traer problemas. Quiero veros arder desde EGO. Porque en mi mundo ser inmune es una ley, y ser Dios echarse a la mala vida.
Diez a la tercera potencia por 47 es su radio en kilómetros. Visión en las cuatro dimensiones. Espacio y tiempo de sobra, y perfección bañada en Jack Daniel's como flora y fauna.
No existe Cielo. Para cualquiera es un Infierno, siempre que venga de fuera. Para mí, SOY YO. Y YO soy perfecto, mi propia atmósfera, y el mejor sabor que pueda dejar en los paladares que lamen mis rocas. No quiero saber nada cuando busquen el Edén. Menos cuando lo encuentren.
El clima desértico será una niñez en comparación con lo que pase.
Tengo mi mundo, y eso me permite enjaular el Sol para hacerle sombra y vender sus rayos para mi propio beneficio.
Porque en mi mundo siempre salgo ganando YO.

Session #51: Misoginia

2009-03-17T19:31:00.001+01:00

Días como hoy todavía me dejo caer sobre la pegajosa madera. Días como hoy ni siquiera la música sobre una tarima despierta el ego. Días como hoy desearía pena de muerte para todos aquellos que se acumulan a cien metros cuadrados de mi alma.
Días como hoy se tiñen de negro, se llenan de nimbos y me empapan las palabras. No pienso esperar a los cirros. Y menos dentro de un bar, con jazz de fondo.
Mi brazo se apoya en la barra, mis ojos se entrecierran, y mi copa se vacía en cada golpe a la soledad. Mi arma duerme. Los dioses comienzan a reirse de mi vacío. Y cada vez este rincón es más oscuro. Y lo será del todo cuando el movil deje de parpadear. Dos cifras en la pantalla.
Llamada entrante. #33. Y lleva media hora así. Y llevo media hora ignorando al poco humor que me queda. Qué mal saben las despedidas. Peor la melancolía.
Una mano inesperada sobre la barra. Le sigue un brazo desnudo, con un elegante reloj. Termina en un hombro ligeramente tapado en rojo. Belleza a un extremo, pasión en el otro. Todo un segmento que recorre la gama, y continúa por un vestido tan sugerente. Luego unos ojos perfectamente conjuntados con unos bien situados senos, y por último un olor tan embriagador que me mata a quemarropa. Sublime para un artista.
Y todo un tópico para un romance. Hoy la misoginia romperá el estereotipo. No estoy de humor.
Ojos verdes buscan ebrio. Ebrio busca buenos ojos, mejores tetas. Y a esa mirada felina le haría de todo, incluso dispararle entre ceja y ceja, aquí mismo, delante de toda la gente que adora en silencio su largo, liso y oscuro cabello. No estoy de humor, y menos para reinas.
En silencio, señala hacia mi cajetilla. Mi dedo también, a continuación, para apoyarse sobre ella y traerla junto a mi vaso de tubo. De darte algo mio, nena, me romperías el corazón. Más vale prevenir que curar.
Y mi reacción se responde en su rostro, que intenta ocultar sorpresa, para alejarse altanera, tacón frente a tacón, entre tipos casi como yo. Una única diferencia, y esto es lo que la hace hundirse: yo sólo la sigo con los oídos, y no me molesto en usar los ojos.
Misoginia, lo llaman. Y el dichoso móvil no ha dejado de sonar en estos treinta segundos.

Session #50: #47 (II, 100%)

2009-03-10T07:36:00.002+01:00

(Desde el punto de vista de ella)

Porque alguien dijo que donde duele inspira, y donde sana, espera. Quien espera, otorga. Él, entonces, es un alma de caridad. Todo lo da, porque nunca habla. A veces, él mismo se olvida de que tiene voz, y hasta borraría las palabras de su mente, si no fuera porque necesita hablar consigo mismo. No encuentra en otro nada de lo que pueda buscar. A veces en ella, otras, en una copa de Jack Daniel’s, salvo que el segundo no taladra sus tímpanos con voz estridente. Ahora, casi se podría decir que echa de menos mandarla callar. Sigue sin acostumbrarse a romper una costumbre rutinaria tan bien dirigida durante el tiempo X que duró su, a su siempre extraña manera, amistad. Pensando en esto, da una calada al cigarro y expulsa el humo con un suspiro, dramatizando el momento de lanzar la colilla y meterse en el coche. Por otra de sus idiotas manías, como ella las llamaba, no le gusta fumar allí dentro. Le gusta el olor del cuero de la cara tapicería, sin necesidad de mezclarla con el fuerte aroma viciado del vicio codiciado.

Devora metros, fuma segundos y se cruza de hostias con los semáforos en rojo. Por el lenguaje, podría ser evidente que él no escribiría nunca esto, no es tan SOEZ. Él es más de lanzar lo mordaz, y esconder la lengua. Corto, duro y cortante. Puñal de doble filo (corta, acaricia, desgarra, besa). Cuando se habla de este individuo, se podrían escribir odas sin verso ni rima, pero él es así. Ineludiblemente complicado, magníficamente diferente. Incomprensible como un reloj parado en medio de una ciudad que corre a trompicones y se pisa los talones a sí misma. Único. EGO.

(Qué malas son las despedidas...)

Session #50: #47 (II, 50%)

2009-03-09T07:46:00.001+01:00

(Desde su propio punto de vista...)
Silencio, su máxima. El hombre habla sin tener nada que decir, y él dice sólo lo necesario. Por eso casi siempre calla. Su historia está formada por retales que, por supuesto, no va a contar.
Vueltas en la cama. Nunca ha sido partidario de sucumbir al sueño con facilidad. Demasiadas cosas que asimilar en apenas veinticinco centímetros de cabeza, y el ejemplo está en veinticinco milímetros de ojeras.
Es las dos caras de una moneda, y en soledad resulta hasta hostil consigo mismo. Y más cuando no deja de pensar. Intenta olvidar con alcohol. Consigue pudrirse cada día más con tabaco. Un vicio al menos más sano que el de estrujarse la mollera involuntariamente y en todo momento.
Cuando pasa más de cuatro horas harto de estar en la cama, entonces coge el coche, y se hace dueño de la carretera durante unos minutos. Al menos el clima le sonríe: siempre llueve. Siempre es de noche, y el mirador siempre queda en el mismo sitio, sin nadie.
Tampoco necesita compañía más que la de sí mismo. Su amor pasó a un paradero desconocido tras sufrir el mayor golpe. Y era George Benson quien lo ambientaba. Ahora, que sea Screamin' Jay quien le recuerde su soledad, con buen humor.
Con el buen humor que nunca tendrá él. Que nadie verá en su cara inexpresiva.
Otra colilla al suelo. Otra noche. Las horas se le pasan volando en realidad. Tiene mucho que hacer y sin embargo es tan aburrido para todos... Prueba irrefutable de que él no es todos.
Él es EGO, a su manera.

Session #49: El blues de la venganza

2009-03-03T10:15:00.000+01:00

Blues. Sin interrupciones. Ninguna barrera para que el alma cante con el aire. Ninguna frontera en la que pagar por ser escuchada. Su única licencia es la que otorga a los oídos a los que llega. Su resistencia a los elementos no puede ser mejor.
Blues. En mitad de la noche. Sobre la acera; sobre la cama; sobre el ocho de corazones; bajo el rey de rombos. Bajo el suelo. Bajo el agua, la campana de aquel saxo mezcla agua de lluvia y la saliva del músico negro que ha hecho llorar hasta a Dios.
Blues. En solitario. Sólo dos oyentes que no dejan de crearle indiferencia al artista: el can que duerme a sus pies, y el callado que le observa desde el otro lado de la calle. Juega con sus manos, entrelazando dedos y dibujando espirales con el aire invisible. A veces detiene su somática diversión para echar un trago al whiskey que tiene a los pies.
Un alma solitaria escuchando a otra peor. Desahogarse con el mal ajeno. Qué penoso.
La gente dejó de pasar hace horas. Los coches ya no se atascan. El respeto a aquella música por la ciudad es tal, que las calles por donde suena se han cortado al tráfico. Conspiración contra el progreso; que el ser humano se exprese en cada nota. Que sude el asfalto.
La estima se hunde entre socavones, y el odio puede florecer en cualquier momento. Es blues.
Duele.
Alguien se sienta junto al alma concentrada, y se enciende un cigarro con la ayuda de su Zippo. No mira al que ya estaba ahí antes que él. Sólo escucha, y marca un ritmo con los dedos enguantados en cuero. El triste se fija en el detalle, y recibe la respuesta:
-Relájate, y disfruta -inexpresiva, por supuesto. Desde una voz grave, que invita a poner los pelos de punta con la extrema frialdad que contiene.
Aquel hombre se amedrenta. Sólo un poco.
-¿Quién eres?
La respuesta busca un tiempo. Diez compases, a cuarenta y siete pulsaciones por minuto. Toda una espera, que da tiempo a dos caladas antes de hablar.
-Puedes llamarme "Gospel". Vengo a matarte.
No duele más la intención que lo que crea con los pulmones y los dedos aquel místico que les da ambiente. No le duele a la víctima, pero no puede evitar apartarle la mirada a quien ni siquiera se la ha devuelto.
-¿Por cuánto?
-Varios miles -responde rápido, como aquella sucesión de semicorcheas que ejemplifica, que instruye en la vida-. Será rápido. Sigue escuchando.
Manos a la cara, y las de la víctima. Torso hacia adelante. Se acabó el camino. Toca lanzarse desde el acantilado, en Mi menor.
-¿Qué me queda si no es la vida? -pregunta retóricamente la víctima, entre lágrimas.
-La muerte -responde su verdugo destrozando las leyes del soliloquio tras otra calada. La estima ya se ha resguardado de la lluvia bajo tierra-. Podría ser peor -silencio durante unos minutos, tan sólo interrumpido por unos llantos finales-. ¿Qué sabes de la guerra?
Vuelve el silencio. La música es un factor despreciable, sobretodo si incita a algo. A alguien.
-¿Crees que tienes que envidiar a quienes han perdido a su familia en mitad de Bosnia? -por una vez, el callado ha dicho más de diez palabras a su víctima, seguidas.
El otro llora. Y busca excusarse.
-¿Se lo merece alguien como yo? He perdido a mi familia. Todos han muerto.
-Lo sé. Pagaban lo mismo por cabeza.
El odio ahora es una bengala. El calor se pierde en la noche, y aquel tipo vuelve a hundirse.
-¿Por qué? -preguntas al vacío. No todo lo tiene.
-Si yo te dijera "mata a aquel", entonces soy un asesino. Si tú envías miles de personas armadas bajo la orden "asaltad cualquier aldea y acabad hasta con el último turista", eres un genocida. Ahora te toca indigestarte con las consecuencias.
Dos compases más. La mano del Gospel en la cabeza del Smooth. Cuarenta y siete balas.
Alevosía y nocturnidad, como el blues en los oídos que ansían oírlo. Quien busca, encuentra.
Y el músico hoy se retira a casa con algunos pavos de más. Su voto de silencio y su obra maestra son el único contrato con el que dormirá.

Session #48: Falling by the wayside

2009-02-26T07:32:00.000+01:00

Es genial sentirse a salvo. Sobre la cima del mundo uno no puede estar de otra manera.
Cuando pierdes el control, mejor huir en vertical. Volar, y que no te dañen ni las palabras que te gritan desde abajo. Satisfacer al alma; besar el cielo... Y que las lágrimas sean la lluvia. El final del ciclo del agua amarga.
No iban a escuchar tu llamada desde abajo. Qué importa subir para gritar. Además, ya has caído como para hacerlo desde más arriba, y con más fuerza.
Es genial sentirse a salvo tras las palabras. Una preciosa alternativa para quien tiene las alas cortadas. Un muro que no será derribado, ni por el final de una guerra.
Y cerrar los portones. Y cubrirme con mi propio cuerpo; qué mejor. Y cubrir mi cuerpo de bourbon. Porque en soledad se bebe más al gusto. Toma un trago, autoestima. Qué mejor que romper el hielo con bebida; enseguida uno de los dos va a salir, ahogado por el aire que va a faltar.
Es genial sentirse a salvo. Hasta que se pierde el control. Y se olvidan las reglas del juego.
...
Esto no es un juego.

Session #47: Una noche en la vida [#47, #33]

2009-02-24T07:59:00.003+01:00

(Sólo hay un relato número 47 en la vida, y este es el mio. Por todo lo alto, y con la mejor compañía. No puedo comentar en otros blogs. No me deja esta mierda, así que pido disculpas a quienes creen que les he olvidado o todavía no he respondido sus relatos.)

- Cierra los putos ojos ya, joder.
El cuchitril aquel vuelve a quedar en un completo silencio. Apenas se siente la respiración, pero al leve movimiento, ya vuelve el ruido de la cama. Y otra vez el silencio. Ni siquiera pasan coches fuera, o grita la gente. Ya no toca ni el músico de color bajo la ventana, actuando como un falso Cyrano.
El tiempo se ha detenido a las 3:00 AM. La única luz es intermitente y roja, y viene de un casi estropeado despertador digital en la mesita de al lado. El color de esos ojos abiertos no es claro ya, y bajo ellos se hincha la piel y surge un violeta negruzco. No puede dormir un titán, y mira al techo resquebrajado, con las manos en el pecho, entrelazadas. Espalda contra la cama y a su lado, una figura más delgada, más nerviosa; apoyada sobre un costado, mirada hacia el ancho que lucha involuntariamente contra el sueño. Una bestia, amansada por el iPod aferrado por su mano. Sólo un auricular. Música suave.
Ahí ya no cabe un alfiler. El espacio libre, apenas unos milímetros, ya lo ocupa su ego. El tiempo sigue en pause, como aquel reproductor, tras un leve movimiento del dedo de ella. Sólo será un momento...
- Si no te duermes me encargaré yo, gilipollas -y la música vuelve a sonar.
Y él suspira. Le ha tocado ser de hielo, pero hasta él sabe que el hielo es agua a cero grados. Y su alma arde como una supernova. Sigue callado, mirando arriba. Ella sólo se molesta por tener que soportarle el oir sus pulsaciones. Al fin y al cabo, es lo que tiene apoyar la oreja sobre su pecho, para estar más cómoda... y para no dormir comprimida, todo sea dicho. Ya bastante espacio se come la ropa como para llevarla puesta.
Cuando vives en algo parecido a un zulo, es adaptarse o caer en mitad de la noche. Y el suelo está frío; más si no vas vestido, y contando con que funcione la calefacción (cosa que apenas pasa).
- Si vas a hacerte de rogar, que sepas que me importa poco lo que te pase. Como si tienes cáncer.
Ella está harta de verle así. Por su culpa, apenas ha descansado. Le mira, e intenta recuperar el tiempo despierta. Lo mata callando, tanto que ya no se oye el tic-tac del reloj de pared en la entrada.
- ¡Gilipollas! -y da la espalda al iceberg. Cualquiera que esté presente pensará que se odian. Ella se obliga a odiarle. Él se obliga a odiarla. Pero hasta la máscara más dura puede quemarse. O romperse. Y ella gira la cabeza hasta mirar hacia el techo-. A ver. ¿Qué coño te pasa?
No hay respuesta, pero resulta sorprendente que uno sienta preocupación con el otro. El roce hace el cariño...
- Cállate ya -...y la convivencia mata la pasión. Dos únicas palabras de él. Dos segundos para que ella deje de tener la boca abierta. Dos minutos para las 4, y dos horas para que amanezca.
Dos heridas. En el pecho, lado derecho. Hemorragia interna para la otra. Una bala para una. Ya no duele cuando lo callas con alcohol vía oral. No es causa para hacerse de rogar.
Simplemente, no tiene ganas de oírla. Y menos haciendo de su madre.
- ¿Sigues sin encontrarla? -pregunta ella, con una voz sospechosamente amable. Habla de la perfección.
Él se excita, y no en el rostro. Sigue callado; serio.
- ¿Cuándo piensas tirártela?¿Cuándo vas a dejar de hacer el bastardo? -qué preciosa metáfora para quien escuche. Qué problema el hecho de que estén hablando en serio. Bajaron de las nubes hace milenios, aunque miren la humanidad sobre los rascacielos.
- Cuando termine -responde el indiferente. Está hecho todo un Miguel Ángel en plena creación de la Capilla Sixtina-. Cuando la encuentre -como aquel perro, se ha ganado a ostias su posición. Ha perdido otras tantas.
- ¿Qué hay de tu musa? -menciona ella, por curiosidad.
- La maté -responde él, mientras se lleva la mano al tatuaje, un "#47" bajo el pectoral izquierdo.
Ella vuelve a la posición inicial con la cabeza. Luego se gira el cuerpo, cara a él.
- Deberías salir a buscar, y dejar de pasear por las esquinas. Ya me entiendes.
Ahora parece su madre con 110 de pecho, y sin tenerlas caídas. Humillante. De follarse ahora, se lo tomaría como incesto.
- Cállate. -Él está harto. Ella le golpea en el hombro, poniendo a prueba su equilibrio.
- Gilipollas -le responde a 33 decibelios, fiel a su muletilla. Le encanta tener la última palabra, y es casi tan efectivo como un disparo en el estómago.
A veces, casi tan molesto.
Él se mueve al fin, y apartando de su lado a su compañera. Se sienta sobre el borde de la cama, y se aparta el sudor. Porque hasta en la hipotermia se suda, y más cuando el ego te abrasa. Su mano se estira despacio a la mesita, y cuando vuelve lo hace con un cigarro y una petaca. Ha llegado la hora de calmar el frío con vicio.
Tras su espalda, ella se ha vuelto a girar, y el murmullo de sus auriculares ahora es perceptible.
Pasa un coche, al fin. Y el humo blanco ya sale por las narices del callado. Con el casi absoluto silencio se puede oir hasta el papel prendiéndose en cada calada.
- Se nota que te falta rodaje, Dar...
- ¡¿Cuándo piensas callarte?! -interrumpe, brusco. Y ella ríe. Lo ha vuelto a conseguir. Le ha sacado de sus casillas. Iba a decir su nombre.
- Cuando dejes de pensar tanto, y de ser tan humano.
Quizá no le falte razón, así que él suspira y vuelve a fumar y a beber de aquel recipiente. De vez en cuando mira la hora. Las 4 y cuarto.
La mano vuelve a estirarse, esta vez al despertador. Y, a continuación, lo hace volar contra la pared. Y se parte en mil pedazos.
- ¿Los dioses lloran? -pregunta el callado, al aire.
- Sólo cuando les aplastamos la cara a patadas -responde la hiperactiva, indiferente al destino del último reloj que les quedaba.
Y él aplasta la colilla y vuelve a tumbarse en la cama. Se pasó el respiro para el insomnio. Y siguen pasando las horas...
- ¿Cómo se llama? -dardazo hacia él.
- Ecolalia* -dardazo para ella.
- Gilipollas -al fin el tema principal de toda conversación. Pero no se va a rendir ella tan fácilmente-. ¿Te has enamorado?
- No.
- ¿Te gusta?
- No.
- ¿Ni siquiera un poco?
- Tanto como oírte hablar.
Vive ocultando la verdad al mundo. Hasta ella pone en duda que se lo diga, a pesar de vivir juntos y acostumbrados. Pero tiene una idea, y se incorpora tan rápidamente que sus senos se balancean un tanto hasta volver a pillar estabilidad.
- Si no me lo dices, adiós a las timbas de poker, bastardo.
- Le darás un gustazo a tu cuenta. Adiós a tus números rojos -¡Bang! Como el banderín que sale de una pistola de broma.
Por supuesto, ahora viene el puñetazo. Y luego ella se pone de pie y sale de la habitación. Él comienza la cuenta atrás en voz baja, sin moverse del sitio, tras el portazo.
Desde 3...2...1... Y la puerta se abre.
- Gilipollas.

(*Ecolalia: Perturbación del lenguaje que consiste en repetir el enfermo involuntariamente una palabra o frase que acaba de pronunciar él mismo u otra persona en su presencia.)

Session #46: Cara y Cruz

2009-02-22T20:27:00.001+01:00

Despierto, y aquí estás. Estaba predestinado. Era evidente. Somos tal para cual, y al final el tiempo se ha dado cuenta. La rutina es más amena; saber que voy a llegar, y no volver a pasar la tarde solo. El alcohol sabe mejor en compañía, y del tabaco ni hablemos cuando es tu aliento de rosas el que endulza los besos.
Salir de casa, y volver para que aguardes en el sofá, mirándome con esos tentadores ojos. Y echarme sobre tus piernas. Divertirme entre ellas; que lo disfrutes. Llorar de alegría, juntos. Reir tras las penas.
Juntos.
Es el destino. La suerte sonríe, y no encuentro palabras para llevar al Olimpo mi amor en brazos, que sean los dioses que lo adoren. Que sientan envidia por ver que somos humanos. Se quedan atrás en la cadena; ellos no lo comprenden de verdad a nuestro lado. La creación se rebela. Adán y Eva se fugan antes de pisar el Edén.
Despierto, y aquí estás. Haciendo que mi vida sea el mayor regalo que una madre pueda dar a su hijo. Ya no hay dolor. No hay voces que me callen y me cierren las puertas. Todo es perfecto. He vuelto a la cordura entre tus brazos. Guíame en este mundo hipócrita. Me has sacado de la cueva. Que llore Platón.

Que su Dialéctica parezca una burbuja en nuestro océano.

Despierto, y te has ido. No pensé jamás que aquel portazo sería el canto de la moneda. Y ha caído del otro lado. El tiempo es un castigo. La rutina es sólo un deseo de salir de la celda; saber que voy a llegar, y volver a pasar la tarde solo. El alcohol se cuela hasta en mis sienes, y el tabaco me hace toser cada vez más. Todo huele peor.
Salir de casa... Verte, junto al espejo, mirándote con esos tentadores ojos. Y echarme sobre la acera. Y hundirme entre mis piernas. Llorar, a secas.
Solo.
Un triste dos de rombos, sobre la esquina superior del televisor. Altas horas, y un sueño erótico tras otro. El único que va al Olimpo es mi falo, agitándose cada rato hasta sangrar. Me quedo atrás, pero me hago viejo. Y toda la historia se ríe en mi cara. El único que se fuga al Edén es el orgasmo que me produzco. Me doy asco.
Despierto, y te has ido. En realidad no me he dormido; sólo me lo hacía, deseando que fuera un sueño. Sólo hay dolor, y ropa de por medio que apesta a etanol. Ya no puedo hablar. No puedo abrir más la puerta. Mi mente es una ratonera, y no queda ni un triste cheddar que roer.
A mis manos vuelven las cadenas. Las sombras de las cosas. Rayos catódicos, y un temporizador en mi pecho. Qué hipócrita he sido. Qué vacíos están los sentidos... y qué centrados en el tambor que gira y en el "clac" de después...
3... 2... 1...
Y mi alma se quema. Qué mal huele la pólvora.

Session #45: Ella (IV) [Isa]

2009-02-20T07:41:00.001+01:00

(Para ella, por intentar hacer daño. Ojo por ojo...)

Estoy cansado de los tópicos, empapado de recuerdos, de palabras. Es el mundo de las falacias, tú lo has dicho. Y lo has dejado claro.
Bah, eres un tópico, aunque huelas bien. Y lo peor es que todo el daño físico me lo he guardado. Espero que tu futuro sea incierto, tanto como aquellos mensajes que me dabas en forma de libertad. Peor aún, espero que tu próxima cacería te salga tan bien que te aburras. Seguro que sales humillada.
¿Matarte? ¿Odiarte? Estoy harto de los tópicos de pelo largo. Gente como tú veo a millares cada día. Eres un estereotipo, y no hay nada peor que eso. Excusas no hay ninguna.
Un placer haberte conocido, porque en la pared podré apuntar otra raya más. Cuarenta y siete elevado a cuarenta y siete. Y todavía no eres capaz ni de imitarme, porque eres un estereotipo. Y yo estoy sobre todo ello. No busques un ascenso, porque no hay escaleras para ti. Seguirás siendo así, y caerás aun más fuerte que quien se ha elevado más.
No te animo a seguir buscando. No estaría de más que cobraras por encontrar; quizá se te dé mejor que decir "te odio" en el peor momento, o intentar jugar bien al ajedrez.
No se te da bien nada. Nada en absoluto. Ni siquiera la dialéctica.
No voy a perder más el tiempo. Es hora de caminar sobre las musas, porque las zorras ya se van yendo. Ergo adiós.

Session #44: Viento-metal [Alguien]

2009-02-18T23:50:00.002+01:00

Son tus ojos, pequeña. Apuntan a los mios con decisión, y me hacen entrar en un estado mejor que el que me produce el bourbon. 21% vol., tono verdoso y cierto misterio. Es su composición; cualquier catador haría cola para probarlos, tenlo por seguro.
Niego la derrota; las banderas blancas siempre se tiñen, y no pienso alzarla, anque se me haya pasado por la cabeza. Son tus ojos, que detienen el avance. ¿Para qué seguir? ¿Para que dejen de mirarme? Ni lo sueñes. Siguen ahí. Se cierran en un abrazo; jamás Miles Davis había comenzado a tocar en un momento así. Jamás el jazz había dicho tanto en veintiún segundos.
Son los recuerdos iris verdes azulados. Son las palabras insuficientes. Son las despedidas tan dañinas. Y son este vaso de alcohol y este cigarro el único consuelo.

Session #43: Tiroteo del sábado noche [#33]

2009-02-17T22:04:00.000+01:00

- Hablemos de planes. Tengo en la cabecita un enorme coloso con ganas de triunfar...
Mano a la cabeza. Tiene un plan. Y encima me toca conducir. Y tan sólo acabo de recogerla. ¿Qué produce tanta actividad?
- ...¡Bebamos hasta reventar! ¡Que nos salten los sesos de alcohol!
Eso ya lo hago cada vez que vuelvo a casa. Tenemos algo pendiente, pero ante estas cosas... mejor callarse. Resignación. Voy a ciento veinte kilómetros por hora en una autopista. Cuanto menos cabreada, mejor. Aunque es inevitable que me suelte un bofetón.
- ¡Habla, gilipollas! ¡Te estoy proponiendo algo y te limitas a mirar al frente!
Me encojo de hombros. Las manos vuelven al volante. Y en la radio, que suene lo que quiera. Todo lo que llevo es bueno. Todo lo que suene entre estas cuatro puertas es perfecto. Menos ella, que suena hasta demasiado. Apoya la cabeza sobre su mano; el codo en el espacio que deja la ventanilla sobre la puerta. Suspira, y coge un cigarro. Y vuelve a mirarme, enfadada.
- ¿Ahora me diras que no puedo fumar aquí dentro, verdad?
¿Seguirle el juego? ¿Para qué? ¿Para que hable más? Mejor darle el mechero del coche, que entre caladas daría mucho dinero por ver a alguien que hable. Luego le volaría los sesos.
Primer aluvión de humo contra mi cara. Estoy empezando a cansarme, pero no puedo hacer otra cosa. Es como decirle a un perro que no mee levantando la pata. Suspiro, intentando quitarme la nicotina de encima.
Y al fin detengo el vehículo. Cesa la música. Los limpiaparabrisas se detienen. Soy el primero en bajar.
- ¿Vas a hacer el favor de decirme...? -no seguiré escuchando esa frase. Ya he cerrado la puerta. Y ahora abro la de atrás, sin responder a una pregunta a medio hacer. Cojo mi chaqueta. Debajo está la de ella, y su arma. Y a nuestro alrededor, bocas abiertas, como quien ve a un Dios andrógino, mitad mujer, mitad YO.
Ella baja. Yo ya he empezado a caminar, y cierro desde el mando el coche una vez he oído la última puerta cerrarse. Miro la hora. Todo va...
-¿Dónde coño vas? Atrás está toda la fiesta -Lo sé, se oye desde aquí todo el barullo-. ¿Por qué no me lo dices de una puta vez, 47?
-Cállate -al fin mascullo. ¿Respuesta? Puños con espalda, como quien saluda a un colega, con una diferencia: duele. Como quien frota un diamante con otro, la perfección sólo se ralla consigo misma. Sacar un clavo con otro clavo. Eso vamos a hacer.
-Subnormal... -es su respuesta, mientras vuelvo a ajustarme el traje, plantándome frente a una puerta. Yo señalo el timbre. Ella llama. Alguien recién levantado pregunta quién es.
- Queremos follar en tu casa.
Perfecto. ¿No tenías mejor presentación? Es evidente que no piensa abrirnos. Aprovecho y me enciendo un cigarro. Él ya ha colgado.
- Magnífico... -valoro. ¿Cómo no me lo iba a imaginar?
Toca entrar a la fuerza. Cargo arma. Ajusto silenciador. Extremo sigilo, apenas hay luz. ¿Cómo hacerlo en una calle tan transitada? Nadie se puede oler lo que hace una pareja como otra comiéndose la boca junto a un portal. Creen que hacemos manitas.
Y una cerradura vuela por los aires. Todo sale a pedir de boca. Ya estamos acostumbrados. Sólo me falta adaptarme a que hable.
Puerta abierta, es hora de entrar. Ascensor, y un par de pastillas a la boca, para después darle un trago a la petaca. Nada mejor que el bourbon de Tennessee, para descender el recipiente y encontrarme frente a la puerta.
Eso sí, sólo. La hiperactiva ya ha irrumpido en la vivienda. Puedo oirla desde aqui.
- ¡Buenas noches, caballero! ¡Había un treinta y tres por ciento de recibir un balazo, y le ha tocado! ¡Es usted tan afortunado como su mujer! ¡Vamos, arriba!
Cuando llego al dormitorio, lugar de donde vienen los gritos, ella está sobre la cama, agachada, y zarandeando a una pareja ya entrada en edad. Me apoyo en el marco de la puerta, y me limito a observar en la sombra.
Ella ya ha bajado aún más la persiana. Las plumas del edredón no tardan en salir volando por todo el cuarto. Mi mano, estirada. Ella, picada.
Quiero ahorrarme su verborrea.
-...Hijo de puta, espero que me saques a bailar por haberme hecho esto -y corre hacia fuera del edificio.
Yo, casi prefiero lo del alcohol.

Session #42: Pongámonos platónicos

2009-02-17T08:27:00.001+01:00

(Hora de hacer daño, a dos tiempos)

Una copia barata. Inspirada. Llena de tantas sensaciones, expulsora de tanto estilo e ideas que supera a la original. Relación calidad-precio, por las nubes. Y fuera de ventas. Los outlets están de moda. Dios bendiga el ser ÚNICO.
Mientras tanto, otros se bastan en quedarse cortos de palabras, en parafrasear a otros, en buscar esa publicación forzosa, porque sí, con un patrón de imágenes tan predecible... pero qué poco me gusta ser cínico. Las palabras de odio que no salen ya las dice el arma, y gracias a ello no me rebajo. Hacedlo por mí, que me ponen vuestros insultos a la espalda. O ante los ojos de los demás.
Eso me demuestra que me admiráis en el fondo, que todavía me recordáis, aunque sea para ponerme a parir. Tenéis tres bemoles, y yo con uno me basto: el del si, cuando escucho blues. Vuestros insultos los tapa un Re menor. Los oídos ya no me pitan.
Porque los originales terminan cansando a la vista, las copias siempre suelen estar en los bolsillos de más de uno. En este caso, entre las cejas.

Session #41: Ella (III)

2009-02-16T06:48:00.000+01:00

Silencio. Y el reloj atrona la sala oscilando de un lado a otro. En cada pulso, un cristal vuelve a caer al suelo, y se parte. La nada convertida en un todo; la ventana destrozada, y la lluvia empapando la moqueta. Y la luz de un rayo marca sombras en las paredes que duran como una idea. Una semifusa.
Y regresa el silencio, a 60 pulsaciones por minuto. Este silencio es insoportable. Pero es. Cógelo.
Hace viento. Hace frío. Pero el abrazo de la noche es cálido, y el de los coches te cubre cuando pasan frente a la puerta. Y para disfrutarlo, hay dos cartas agujereadas sobre la mesa. Una bala; dos corazones heridos: una reina, y un as. Se tocan los bordes; no se besan los sueños, sino que se dirigen hacia el bourbon que rebasa del recipiente, goteando hacia las heridas. ¿Por qué no dar otro trago? Cógelo.
Y el alma huye; se corre de pensar en la libertad que representa un agujero en la cristalera. Y el cuerpo queda solo, sentado sobre algo que haga de apoyo al cansancio. Y apoya el arma sobre el tablero. Y respira, agotado. El aliento expirado se suma al humo del tabaco, y los ojos se cierran. Se escapa el tiempo. Cógelo.
Y alguien silba, pasando frente a la puerta de la habitación. Y otro alguien entra después, y apunta hacia la cabeza del sentado. Déjense llevar, como en un vals. No hay palabras. Sólo un ritmo, unos pasos.
Un-dos-tres, un-dos-tres. De nuevo un rayo...-Dos-tres. Un-tic-tres. Tac-dos-y se cruzan las miradas. El sentado sólo ha abierto un ojo entre la oscuridad. La que hay de pie... "D.C. al fin"*-dos-tres.
Cae a los pies del tranquilo una bolsa. Cógela.
Un-dos...
- Lárgate -dice él. Y ella baja el arma. Se cierra la veda.
Los ánimos se hunden en la tierra. Cógelos.

Session #40: Bajo presión [IO]

2009-02-10T09:13:00.000+01:00

- Descríbete.
La sala tenía todo lo necesario para sobrevivir a cuatro "Little Boy" seguidas. Habitación del pánico, refugio antinuclear, una pequeña biblioteca, latas de conserva para años, frigorífico, y un pequeño cuarto de estar habilitado como sala de interrogatorios.
Y aquel tipo... aquel hombre, de mediana edad, permanecía atado de pies y manos en una silla, a un extremo de la larga mesa central. No había sido obligado, ni golpeado. Pero había un arma apuntándole desde el otro extremo. Eso sí; nadie la sujetaba.
Un tipo estaba sentado junto al arma. Un tipo trajeado, de pelo oscuro y largo, y perilla. Bajo presión suelen salir las mejores cosas.
- Pelo castaño, ga-gafas... Una coleta...
El otro, con una tranquilidad poco tranquilizadora, cogió el arma, y la cargó echando hacia atrás y adelante la corredera. La víctima comenzó a sudar, pero no entró en pánico todavía.
De fondo, sonaba alguna melodía, cosa que presionaba todavía más al desarmado. Quizá fuera inspiradora. O quizá no. Ante tal dilema, el tranquilo la había dejado sonar; es soul, al fin y al cabo. ¿Qué mejor para que salga del alma cada palabra que un estilo cuyo nombre lo dice todo?
- Descríbete -volvió a repetir el cazador, extrayendo de su bolsillo pectoral un cigarro y encendiéndoselo.
- Me río m-mucho... Soy extrov... -no le salían las palabras. Era un escritor frustrado, como aquel que dicen, haber dejado la música porque se le daba mejor pintar. O viceversa.
- Ponle sentimiento -y dejó una bala junto al arma. Era una muestra de lo que podía entrarle en la cabeza si no salían las ideas-. No lo fuerces. Domínalo.
Junto a la radio, un folio. Al final, dos firmas. Sobre ellas, una suculenta cantidad de dólares impresa a letra 14. Si algo huele mejor que el papel fotocopiado, es el que representa un contrato que hay que quemar cuando finalice.
El tipo, aun más nervioso, ya no pudo hablar. Expulsó aire, sin vocalizar. Y pronto fue impulsado hacia atrás, cayendo de espaldas, y soltándose de sus ataduras. Su frente expulsaba humo, y no eran fruto de la inspiración, precisamente.
- Ese es el primer paso. Patea a Dios cuando lo veas.

Session #39: Canción de cuna

2009-02-09T01:25:00.000+01:00

- Duerme, y sueña que vuelas, como el ángel que eres. Que tus ojos nunca estén llenos de lágrimas con las pérdidas inevitables. Que tu sonrisa nunca se apague. Sabes que papá nunca te abandonará. Duerme. No llores...
La cuna oscura poco a poco entraba en silencio. Papá susurraba, cada vez más bajo, palabras de amor a su retoño. Aquellos ojazos infantiles se cerraban, expulsando las últimas lágrimas pueriles. El sonido acompañaba la noche. Aquello era hermoso a ojos de cualquiera.
Todo un episodio digno de final de cuento. Hasta papá acabó llorando.
-...Sueña que vives, que adoras todo. No te abraces a la riqueza, ni al poder. Aprende esta lección. Aprende a ser bueno, y a pedir perdón. Duerme. Los ángeles te llevan al Cielo, volando, riendo contigo. Ríe...
Y papá introducía entre llantos y susurros su mano bajo la cuna. La luna hacía brillar el tambor de aquel revólver. Y el bebé dormía.
Y papá tarareaba, con manos temblorosas. Tanto que podría disparársele el arma en cualquier momento. Un beso en la mejilla al pequeño creaba un enlace sentimental, para aquel instante, extremo. Inocencia exteriorizada. Todo lo que se oprime en el día a día, acaba con un beso a quien más se quiere. Como la música más bella. Como una cadencia perfecta.
Alguien silbaba a lo lejos. Papá se enjugaba los ojos mientras inspeccionaba, aun más nervioso. Sus manos se le contrayeron, dando una mayor sujección al arma. Y la abrió, para cargarla.
Una, dos, tres... Cinco balas, como los dedos de aquel chiquillo que buscaban en el aire su peluche, y su progenitor le alcanzaba para luego observarlo durante unos instantes. El silbido se hacía más cercano. Sonaba dentro de casa.
Sonaba a blues. Y quebraba la cadencia perfecta, y la rompía. Y una figura ya se encontraba tras el padre, en el umbral de aquella habitación.
Tono dominante para el del disparo silenciado. Un Segundo dura su último suspiro*. Y papá cayó sobre la cuna, meciéndola suavemente con su propio peso. Dos disparos en la cabeza.
No dejaba de haber ternura. El niño se ha abrazado a su brazo. El revólver no ha golpeado el suelo tras soltarse. Se ha encargado aquella figura de recogerlo. Mientras se alejaba, en aquella habitación había más amor que el que hace cinco minutos. Sin embargo, era más silencioso.

* Musicalmente, la Cadencia Rota se produce cuando el tono dominante (Quinto) suele resolverse con un Segundo, Cuarto o Sexto. En este caso, el primero es el elegido para hacer la metáfora

Session #38: El incomparable Mr. Flannery

2009-02-08T19:57:00.001+01:00

Cuatro semanas para llegar al Olimpo de las finanzas. Estás hecho un genio empresarial. Un magnate. Eres el dueño de cuatro cadenas de restaurantes, dos almacenes portuarios y tres empresas de venta de armas al por mayor. Siéntete como en casa cuando conduzcas tu Mercedes. Mejor, siéntete Dios cuando lo conduzcan por ti.
En siete días han dado todas las señales básicas para comenzar tu búsqueda. Te lo mereces. Tienes pasta para ello. Cualquier rescate que pidan no es suficiente para un tipo de tu clase. Ni siquiera un viejo estanco merece tenerte prisionero, amordazado, y sin un brazo. Tu uniforme es pura dinamita, nunca mejor dicho.
¿Quién necesita tronos? Eres el rey del mundo, el amo del fuego que entregaste a los hombres. Además, estás impoluto. Has dejado de sangrar, y lo que se te manchó ahora lo ha lavado la gasolina. ¡Qué crack!
El Señor Rubio se sentiría orgulloso de verte así. Un pequeño matiz: en vez de "Stuck in the Middle with You", resuena en la sala el blues de la Viuda Negra. Qué irónico; ella es quien firmó el contrato. Ella es quien pone de tu bolsillo la pasta.
Es ella quien, indirectamente, ha lanzado el Zippo al suelo. Disfruta tu poder hasta que acabe este 4/4, Mr. Flannery.

Session #37: Principal interests: Kill, violence and Indian-Japanese food [#32]

2009-02-08T03:34:00.000+01:00

- Te lo has cargado. Ya está. ¿Contento?
El cañón humeante señalaba al culpable, al irascible. Ambos miraban el cadáver, con esos ojos en la penumbra, correspondientes a los de dos tipos renegados a las condiciones estándar que pisaban contínuamente. Cada uno a su manera, por supuesto.
Todavía le quedaba al asesino algo de ramen en la boca. De primero, un cargador lleno. De segundo, algo de comida variada para acompañar. Y de postre, un trabajo bien hecho. Al menos dentro de lo que cabe.
Se habían cargado a un tipo inocente. Un testigo.
- Tú lo has dicho. Ya está -con calma, el portador de una AMT Hardballer dorada se agachó frente a la víctima, y la registró. Todo dinero es poco en un contrato. ¿Por qué no cogérselo a cualquiera? Siempre está de menos tener suelto para sushi. o pollo tandoori.
El otro ya había acabado su cena, y usó la boca del fiambre de papelera. Ambos se ajustaron los trajes.
- ¿Quieres? -mirada fría, y tabaco en las manos. Los dos se sincronizaban como querían. Adaptables. Sobreadaptados. Con 0.8 mg de nicotina en los pulmones. Quieren, y pueden.
Y para conseguirlo, improvisan, y a su vez, calculan al milímetro cada movimiento. Como el jazz más doloroso. Como sus balas. Pura balística musical. Perfección tan grande que duele al sentirla. Disparar un arma, para ellos, es como apretar el pistón de una trompeta y expulsar todo el aire que hay dentro en esa nota desgarradora.
Caprichos de EGO. No son camaradas siquiera. Pero son iguales. Ni se conocen. Pero su pulso es fijo, y sincronizado.
60 pulsaciones. Brazos extendidos, y arma en los extremos. El ambiente huele a chana masala.
200 BPM. Disparan a ritmo de Bebop. Y firman el trabajo perfecto cuando el cuerpo cae a tierra sin vida. La sangre a veces sabe a dangojiru.
Falta de ética; trascendencia metafísica y antropológica. EGO.

Session #36: Inducción

2009-02-07T03:58:00.001+01:00

- ...Tengo mujer e hijos. ¡De verdad! Soy un tipo con dinero. Puedo conseguirte maletines llenos de fajos, o putas. ¿Te gustan las putas? ¡Podemos ir a un club! Yo te espero mientras te tiras a la más tetona de todas...
Efectivo, sí. Pero cuando tu víctima ha aprendido a chupetear la cinta aislante de la boca hasta despegarla, cualquiera tiene tiempo de parar el coche, bajarse, apalearle, y volver a ajustarle la mordaza. Lo único que jode de todo esto es que no puedo escuchar al gran Jay Hawkins. Y tengo que entregarlo vivo.
Ajusto el retrovisor, para verle a él más que a la carretera que dejo a las espaldas. Estamos ya a las afueras, en mitad de ninguna parte. Sólo hay pinos alrededor. Supongo que será el noroeste.
- ...¡Ya lo tengo! Te conseguiré un puesto dentro de mi empresa. Serás mi guardaespaldas, ¿vale? Hay unos tipos por los que te pagaré el doble de lo que valgo yo. Por cabeza, claro...
Lo que dudo es que me pueda ver. Tiene las gafas bajo la nariz, moquea mucho, y su pulso es tan bueno como el de Juan Pablo II. "Podría haber salido de cualquier cortometraje de Woody Allen", pensará cualquiera, y más cuando le oye hablar con esa voz temblorosa, tartamudeando por los nervios.
Teme que le vaya a clavar una bala o algo. No obstante, esa de 9 milímetros que tiene encajada en la uretra habrá activado su hiperactividad. Era un tipo callado cuando lo sedé a mi manera: culata en la coronilla.
- ...¿Dónde piensas llevarme? Al menos dímelo. Si voy a morir, que sepa dónde y que sea un sitio bonito. ¡No me gustaría rebajarme a tanto!...
Yo, por mi parte, mejor callarme. Aunque empiezo por enseñarle el arma -si puede verla aunque sea borrosamente-, y dejarla sobre la radio. Creo empezar a verle un par de bultos en el cuello cuando la he cargado. Se le han subido los cojones. Para una vez que he sido educado en desabrocharle un poco la corbata -para evitar ahogamientos innecesarios- van sus huevos y acabarán el trabajo de la última manera que quiero.
Tiene que estar vivo. Tiene que llegar vivo. ¡Odio este tipo de retos, y menos cuando no dejan de follarme la oreja con alternativas a su entrega!
- ...¿De dónde sois? ¿La mafia rusa? ¿Los italianos? ¡Dímelo, te lo suplico!
Y echa el cuerpo hacia adelante, intentando buscarme con el tacto. Qué pena que caiga tras propinarle otro golpe con la pistola.
¡Lo he vuelto a hacer! Ahora me ha llenado las alfombrillas de sangre. Aunque ahora podré escuchar al gran chamán haciendo lo que mejor sabe: gritar con estilo el blues. Me espera media hora todavía, hasta llegar al granero.
***
- Eh, pon de tu parte -le murmuro, mientras le bajo del coche. Hemos llegado, y todavía no he conseguido despertarlo. Una pequeña señal roja deja su rastro, proveniente de sus morros. Las gafas ya han quedado algo atrás. Los mocos siguen cayendo, mezclándose con las hemorragias.
Y al final dejo al tipo a mitad de camino, sobre la tierra. Le escupo. Y me abre un ojo. No tarda mucho en comenzar a arrastrarse como las orugas, atado, por supuesto.
- ¡Déjame en paz, por favor! Suéltame. ¡No quiero morir tan joven! ¡Tengo tantas cosas que hacer! ¡Estoy en mitad de un proyecto muy importante, en mitad de un divorcio! ¡Mi secretaria y yo nos vamos a ir a vivir lejos, y juntos! Es el amor de mi vida... ¡Por favor, déjame vivirlo!...
¿Por qué hablarán tanto? Decido quedarme ahí, observándole huir, mientras le apunto a las piernas con el arma. Espero que al menos me dejen darle un tiro de advertencia. Lo peor es que, con su vista, me ha ahorrado el trabajo de llevarle al granero. Ya ha entrado, y pide con todas sus fuerzas ayuda. ¡Como si hubiera alguien!
Me planto tras él, y le disparo en la rodilla. Tanto dolor le callará, y le entretendrá en su sufrimiento. Me lo dicen las matemáticas. La inducción siempre funciona.
"n" es el arma. "n+1" es la víctima. La relación entre ambas siempre es tan placentera... Sobretodo cuando la ves revolcándose, intentando hacer lo posible con sus manos para abrazarse la pierna en ese gesto involuntario de dolor.
- No... Por favor... -ahora ha hablado menos. Ya va comprendiendo a la señora Hardballer. Ahora entenderá a la señora bota cuando le pise las costillas.
Me dijeron que no muriera, no que lo dejara inconsciente.
Miro hacia la sala, y enciendo la luz. Bonito espectáculo: han colocado una diana giratoria en mitad de la pared, y tienen un cubo lleno de cuchillos. Será una pena perdérselo, pero el trabajo es el trabajo. Así que me llevo al tipo allí. La inducción nunca falla; piensan hacerlo de esa manera.
Una vez atado, vuelvo al coche. Aquí va a haber una fiesta, y no me han invitado. La inducción tampoco falla en estos casos.

Session #35: Ella (II)

2009-02-06T02:38:00.001+01:00

En la intermitente oscuridad del metro aguardo, sentado sobre cualquier banco. Empapado, me he visto obligado a dejar la chaqueta tirada, y mi arma está expuesta ante cualquiera que me observe. Que miren, así sabrán la calidad que adquiero frente a ellos. Patéticos.
La paradoja del morbo hoy se ha presentado ante mis ojos. Algo tan emocionante y tan acojonante no puede ser bueno, y menos para mi podrido cuerpo lleno de tanta droga.
Se oye tronar, e incluso puede notarse la lluvia que se filtra entre los techos y cae contra las superficies metálicas correspondientes a los tubos de evacuación del aire.
"Demasiado temprano para salir", me repito en voz baja. Aun así, cuanto antes mejor. Me he saltado dos estaciones, y ella no habrá contado con eso. Astucia contra astucia, acaban de romperme la barrera de los peones en el tablero. Ahora quedan mis mayores fichas.
Dios juega a los dados, y hoy le ha tocado joderme.
Me pongo en pie, ante el asombro de una estudiante que intenta alejarse todo lo posible de mí. Por si de repente se me ocurre repartir balas entre todos. "¿Alguien quiere un regalo de nueve milímetros?", podría gritarles. Bah. Llamaría demasiado la atención. No obstante, no me negaría.
Avanzo hacia las escaleras, y con un ritmo calmado salgo por la boca del metro, hasta cualquier avenida. No tardo en desviarme hasta un callejón. Y miro hacia arriba, por si hay alguien apuntándome desde algún tejado. Y miro hacia las ventanas, por si se ha apoyado en el alféizar de alguna de ellas. Y vuelvo a mezclarme entre la multitud de alguna calle hasta los cimientos de restaurantes. Orientales, mexicanos, italianos... Lo único que desearía ahora de las minorías étnicas sería algún líder espiritual que pudiera servirme de escudo humano. Que se le clave una bala a él antes que a mí me daría unos segundos para disparar yo.
Aunque, pensando en la oportunidad que tuve cuando comenzó todo este juego, me temo que volvería a rajarme. Me apetece ver hasta dónde puede llegar todo esto.
Mis pasos, esta vez un poco más apurados en cuanto a ritmo, se detienen junto a una farola. Acaban de pisar algo extraño, y el suelo ha crujido tenuemente. Entonces olvido todo el frío que pueda hacer fuera. Mi cuerpo se ha secado en unas milésimas, hasta el punto de sudar. Nueva York en pleno invierno se ha convertido en el Sahara. Y, irónico mensaje el que hay bajo mis pies, acabo de aplastar un alfil negro.
Antes ya lo había hecho con el caballo. Sé lo que esto significa, y no tardo en echar a correr calle abajo, arma en el costado. Sin darme cuenta, la corbata se ha desabrochado poco a poco, y cada vez pesa más por la acumulación de agua. Aparto paraguas y sus portadores correspondientes. Sobre buzones, bajo techos de cualquier asiático donde la gente se acumula a disfrutar del ramen. Todo sitio es jodidamente difícil cuando te resbalan los zapatos cada dos por tres.
¿Coger un taxi? La matrícula me delataría. ¿Un bus? Las líneas están perfectamente trazadas. ¿Matar a alguien? Jugar a esto es más emocionante que enchironarte.
Al fin acabo desviándome por cualquier otra callejuela, esta vez con una puerta trasera presente, la cual abro con un suave disparo contra la cerradura. Me introduzco rápido, y atravieso el pasillo tranquilo. Aquel sitio apesta a gasolina. Por suerte, tiene ascensor.
He tomado la dirección a cualquiera de sus plantas. Mis dedos no están bajo mi tutela ahora. Temen por mi vida, ergo también por la suya, así que de muchos de mis actos dependerá su inexistente inteligencia y razón. Al fin frente a cualquier puerta, llamo al timbre, y compruebo la hora.
Todavía son las 8. No habrá mucha gente durmiendo. Como mucho, el bebé, si es que tienen.
Me abre la mujer, gruñendo, y la aparto de un puñetazo en plena cara.
-¡Mamá! ¿Quién es? -la hija. Esa voz tan asquerosamente aguda me da a pensar que tiene unos seis años. Mala suerte para ella...
Zona despejada. Y aquí me quedaré unos minutos, para tomar aire, y observar bien qué puedo hacer ahora. Retrasar lo inevitable, como quien dice.
Voy a la cocina tras dejar una bonita cena entre fiambres. Las viejas costumbres familiares hoy en día sólo se consiguen cuando les encajas una bala a cada uno entre las cejas. Al menos han pasado sus últimos instantes juntos. Qué ironía. Y, por suerte, en este armario guardan Jack Daniels.
Me lleno medio vaso, y le doy un trago antes de observar por la ventana de nuevo; tras apagar las luces, claro. Es difícil buscar una aguja en un pajar, pero no imposible. Lo malo es que hay altas horas un viernes por la noche, y más si se trata de esta ciudad.
Arrastro mis brazos por la mesa, tirándolo todo al suelo -incluso los cuerpos-. Entonces cojo un cuchillo de la cocina, y comienzo a trazar un mapa sobre la madera. "Todo irá bien", no ceso de esperanzarme. Ya he perdido la calma. He perdido la chaqueta, con todo el tabaco. Queda correr, y esconderse a veces funciona.
Jaque al rey. Por suerte, hay una estación de trenes cerca.
***
De nuevo en la calle, esta vez intento mezclarme entre el paso de los empresarios. Aunque con el color de mi camisa entre tanto traje, soy un blanco perfecto.
Calmado, la gente me evita, y nadie habla del arma. Al fin y al cabo, es legal aquí, y en cualquier rincón de esta nación. Dios bendiga América, y maldiga mi mala suerte. Todavía estoy a medio camino...
...Y entre tanta basura logro ver una caja entera de fichas de ajedrez. Miro hacia mi alrededor. Tejados, ventanas, callejones, gente, barras de bar, restaurantes, tiendas. Alerta, poso mi mano en la empuñadura. Podría...
...ir a la tintorería. Una bala en pleno brazo acaba de mancharme toda la manga, y sangra como Dios con cáncer de pulmón. Mi única reacción es apretar los dientes. Ahora no puedo perder la compostura. No puedo detenerme, por lo que echo a correr más que antes, sudando, dejando un rastro rojo por mi paso. Esta vez estoy perdido. Soy una bengala en mitad de la Antártida.
Por lo que opto por volver al callejeo, y buscar cualquier sitio para curarme esta mierda. Voy a ser repetitivo: hasta ahora ha funcionado bien, o eso creo.
***
No me sale la voz. No puedo gritar, y extraer la pólvora duele un cojón. Más aún si se trata de cualquier rifle adaptado a largas distancias que me ha disparado desde relativamente cerca. Por supuesto, todo esto son hipótesis. Lo único cierto, y demostrado, es que duele, y la experiencia en estas cosas no es ningún calmante.
Acabo de borrar del mapa a dos familias enteras por mi supervivencia. ¿Ética? Si me salvo el culo, entonces hablaremos de ética. Si me salvo el culo, entonces hablaremos de muchas cosas.
Si me salvo el culo, entonces aprenderé a declarar mates con la reina y el rey únicamente. Es lo que queda sobre el tablero.
Salgo al comedor del piso, y caigo en un detalle en el que, con las prisas, no me había percatado: hay un tablero sobre la mesa. Una única jugada. Juegan blancas...
...y mi mano las hace ganar.
- Jaque mate -declaro. Qué bonita metáfora. En fin, sólo quedan un par de manzanas, y todo saldrá bien.
Abro la puerta. Me apunta, y cae un rey negro a mis pies.
- Te cogí.
Lo peor de todo esto es que la novata aprende muy rápido, y sólo le han bastado un par de noches para aprender todo lo necesario sobre mí. Es, simplemente, perfecta. Me llevo la mano a la guantera. No hay arma.
Se me cayó con el disparo. Al fin y al cabo, en ese momento la sujetaba. Únicamente me queda una salida: ponerme las manos en la nuca, como si me fueran a arrestar.
- Bang... -me burlo. Ha salido una voz muy ronca de mí. Voy a pasar acatarrado el resto de mis días. Si es que todavía me quedan.
Pero no dispara. Esas piernas infinitas se mueven hasta ponerse detrás de mí, donde aprieta el arma contra mi espalda.
- Si disparo una bala en cada una de tus vértebras... -oh, mierda. Si bastante tengo con la dialéctica de #33, ahora preferiría que me disparara de verdad esta.
- Dispara ya -como de costumbre, odio estos juegos. Así que opto por interrumpir, sea cual sea la consecuencia. A veces es peor el remedio que la enfermedad. Esta vez la enfermedad es callarla. Dispare o no.
Estoy temblando, y no precisamente por el frío de afuera, o por la lluvia que ha llenado ya el 100% algodón de la camisa. Sus enormes ojos dicen algo. Su rostro dice aún más. Y sus labios, ahora pegados a los mios, gritan lo evidente.
Y en un abrir y cerrar de ojos, vuelvo a quedarme sólo en la noche.
Será mejor que vuelva a casa. Es mejor que el tren.

Session #34: Doble o nada [#32, #33, K]

2009-02-05T17:40:00.000+01:00

- Yo que tú no iría.
Pero ella es siempre tan independiente. Tiene fallos, y sonríe demasiado. Disfruta lo que hace, y eso todo el mundo tiene que saberlo. Sin embargo, juega bien, aunque sea fácil para un experto saber si va, no va, si tiene una buena mano, o un buen farol.
- Para una vez que hablas, cállate la puta boca -además, es soez. Y eso al público encanta. Por eso puede ser la favorita de quienes le patrocinan con su presencia. El dinero ya lo han puesto esa misma noche, hace unos minutos, quizá en la cuenta de Sarajevo. O en la de Vilna. Es maravilloso firmar recibos y transferencias con sólo apretar el gatillo en el momento justo, y nadie lo sabe mejor que ellos.
- Te lo dije -otra ronda finalizada. La voz de la conciencia siempre tiene cara de poker, aunque por dentro dé tantas vueltas que cualquier otro se marearía. Habla lo justo -nada-, y únicamente envía sus mensajes cogiendo fichas, tirando cartas o golpeando la mesa con los nudillos. A buen entendedor, pocas palabras bastan. Y entre ellos nadie se entiende tan bien.
- Dejad de ser unos críos -el tercero en discordia irradia frío allá donde va. Un frío sentimental, como quien toca la escarcha con las palabras. Pregunta lo justo, y en pocos segundos ha entrado en tu cabeza como las balas con las que lleva jugueteando en todo momento. Sólo las ha soltado para repartir. Y le toca de nuevo.
Por supuesto, entre los tres se desafía la mayor paradoja en cuanto a la psicología de este tenso juego se refiere. Todos son despiste, y a su vez un libro abierto. A su manera, claro.
¿Amistad? Si no se han volado la cabeza mutuamente, sólo es porque son tres partes imprescindibles de un contrato. Se conocen tan bien que están en el centro de esa delgada línea. Costumbre, rutina e indiferencia son para ellos las excusas perfectas en su ley intrínseca de relaciones humanas.
- Va, apostad de una vez.
***
- Tardas mucho -replicó tranquilamente desde la pared, donde se supone vigilaba. Callejón oscuro, silencioso, y lloviendo. Todo un panorama de suspense.
- Que te calles -la respuesta del nervio, del pulso intranquilo y femenino. Chasquidos y crujidos tenues acompañaban la voz de ella-. Haz el favor de seguir vigilando.
Y él se despegó de la pared. Ya llevaba minutos ahí, y no había resultado aquello de abrir. Pero era paciente, y toda espera se ve recompensada. Tras un "crack", el acceso se le permitió. Él ya había desenfundado. Tiró su cigarro a la acera, y pasó tras ella, sin alterarse.
Allí dentro olía a gato muerto, y los ojos lo corroboraban. Entre pasillos llenos de orín y bolsas de basura, ella iba cada vez ampliando más la distancia con el otro, que la seguía sin cambiar su paso.
- ¡Vamos, puto lento! -llegó a gritarle en más de una ocasión. Caso omiso. Y los dos acabaron frente a un tipo que dormía plácidamente sobre unos cartones. Ella ya se había colocado sobre aquel maloliente y sucio, dispuesta a jugar-: Si dos sueños son mejores que un verdugo, entonces el nombre del dichoso es quien de las pesadillas... -y no terminó. Ni siquiera su víctima había tenido tiempo de asustarse. El callado le había volado la cabeza.
- Vamos rápido -se excusó sin hacerlo. Luego guardó el arma, y se agachó para rebuscar entre la ropa del recién fallecido.
- ¡Gilipollas! -bramó ella golpeando con su puño el hombro de él. Dolió, pero no fue exteriorizado. Era un trabajo bien hecho. Lo demás, simples prolegómenos. Él ya había sacado una cartera del pantalón del tipo, y ya se retiraba, enfundando el arma entre la chaqueta.
Ella salió corriendo furiosa. Ya sabían dónde reunirse.
***
"Push and win!", reza una preciosa empuñadura. Ironías de la pólvora; gajes del oficio. Es mejor, y más emocionante, meterse en la boca del lobo a apostar algunos miles de pavos, que bueno por conocer. Lo más interesante es aquella coreografía que mantienen. Amigos, enemigos... Víboras que mueven la cola a la vez, que posan sus colmillos sobre la mesa para dispararlos en cualquier momento, y que se gritan en silencio. Es lo que todos quieren ver. Una pena que aquellos cuatro no sean nada mediáticos.
Sí, hay cuatro. El otro es una letra, y al tranquilo no le da buena espina. No por su arma, una beretta tan pintoresca como su portador -equipada con montura, del modelo XX-treme, y una "K" tallada a diamante en la culata-, ni por aquel kevlar bajo el traje -cuando estás en zona hostil, es lo mínimo que se puede hacer para salvar tu culo-. Aquel tipo juega bien. Suerte, estrategia, y mucho dinero. Ni siquiera la psicología que ofrecen al unísono sirve para despistarle. No es menos, y ese es el mayor miedo.
- Trío de reinas -y el callado de 47 victorias alarga la mano para recoger las fichas.- Trío de reyes -y la "K" aplasta toda jugada, cargando el ambiente con aún más nicotina; cargando su vaso con más bourbon; cargando sus probabilidades de victoria; cargando el deseo de cargárselo en un instante.
La chica ríe. Y van 33. Uno menos, y serán las veces que el tipo de las balas ha acariciado su arma, posada frente a él. Ahora le toca repartir a ella.
***
Llevaba toda la noche oyéndolo. Ahí sentado, disfrutando de cada gota, y de cada nota de aquel músico negro en plena calle. Alma; el jazz puede doler más que cualquier bala -y él disponía de muchas, y muy variadas-. Algo iba perfectamente engrasado en esa máquina nocturna. No dejaba de mirar el reloj, hasta que de repente dejó de estar ahí.
Y en la noche, alguien voló por el hueco del ascensor. Entonces corrió, no por huir. Llegaba tarde. Apuraba su tiempo con la música. Tenía una cita. Y él siempre es puntual.
No puede ser de otra manera.
***
"One way out" son las palabras que recorren de extremo a extremo la corredera de aquel arma dormida. "All in", las órdenes del primer eliminado. Y "que os den" su despedida, tras coger sus pertenencias. Dos balas que tenía entre los dedos su recuerdo: el de haber estado ahí. Ha matado a un tipo hace unas horas. ¿Alguien da más?
Sí, ella. Ha regalado un bonito cara a cara, tras perder sus bienes plastificados. Sólo le queda resignarse, y golpear al callado antes de abrirse, como de costumbre. Y al callado permanecer como tal.
- Hablas tú -es lo único que dice, antes de acercarse más el arma al cuerpo. Ambos roban, y se miran fijamente. Ya hay tres cartas bocarriba.
- All in -y el tranquilo rompe sus esquemas de comportamiento. Él no lo ha gritado.
#47 ha comenzado a sudar.
***
Alguien sale de aquel local. Victoria para los vencedores, y una gran recompensa sobre los otros tres. El ganador se lo queda todo; el perdedor se larga.
El segundo es quien más sufre. Mental... y físicamente.
Porque tiene una bala entre las cejas. Porque la puntería de aquel que camina ahora bajo la lluvia es sublime, tanto que las leyes físicas de su balística deberían ajustarse a su modus operandi. Porque bajo presión se actúa más. Porque en su pistola está tallado "In-Justice 4 all" por él mismo.
Porque ha ganado contra los suyos el derecho a reventarle la cabeza a una parte del abecedario.
Ahora, los bancos de Drvar pueden frotarse las manos con otro pequeño botín.

Session #33: Pigs

2009-02-04T16:31:00.001+01:00

Este cerdito fue a recoger la pasta que dieron por ti.
Este otro se encargó de rastrearte. Tardó poco; es especialista en seguir pistas fáciles. Y tú las vas dejando por doquier.
Este cerdito le hizo un bonito gesto a tus tipos antes de cargárselos. Además, sujetó las balas oportunas en la masacre. Selectivo, astuto y brutal.
Este cerdito los numeró. Adivina en qué posición quedó toda tu familia.
Este cerdito te sacó hasta el último pavo antes de traerte aquí, y los cinco que te acabo de nombrar se encargaron de atarte y amordazarte.
Este cerdito marca un compás de jazz. Será lo último que oigas, así que disfruta de tus siete pasos al cielo. Espero que tengas algo en los que rezar, aunque sea para entretenerte.
Este cerdito ha tenido la fuerza suficiente para llevarse de recuerdo tus molares. Por suerte, también portaba un destornillador; para tus ojos, claro.
Este cerdito tamborileaba tu cabeza mientras el más gordo te santiguaba.
Ahora, este cerdito sujeta un arma y se ríe al verte ciego, sintiendo el frío metálico entre tus cejas. Menos mal que cuenta con otros cuatro para luego cargar con tu cuerpo inerte. Toma, ¿quieres un trago? Para que duela menos.

Session #32: Anochece

2009-02-03T23:40:00.001+01:00

Anochece, y ya es suficiente. Desde aquí dentro puede verse la ciudad volviendo a gastar la energía nocturna de cada día. Generadores al cien por cien. Cláxones, y gente. Demasiada gente, y cada vez más. Y cada vez necesito más agua para despertar mi cara. En el espejo me miro, y siento cada gota descender, hasta precipitarse al vacío. Como si quisiera huir.
Otro día más en el que aquel dios de voz ronca vuelve a regalarme unas de sus mejores serenatas. Otro día más en los que la deseo más y más, entre monóxido de carbono y alcohol. regalo a mi hígado su ración diaria de bourbon en un vaso, y me acerco a la ventana, atándome la corbata y ajustándome los tirantes. Se oyen las sirenas ya atravesar las grandes avenidas. Tan temprano y ya ha empezado la cacería en esta selva de asfalto. Calma, ante todo, y esperanza. Puede pasar con cualquiera, excepto contigo. Eres la perfección, y si peligras, estaré ahí para salvarte. Aunque no sea agradecido.
Ahora toca regalarle a mis pulmones el calor de un cigarro. Cada vez estoy más harto de reflexionar. No va a cambiar nada lo que cree en mi mente; no va a cambiar nada de lo que se haga. Al menos, no se tambaleará tanto como una melodía en el cambio de un tono, o de toda una frase. Y eso lo sabe el señor Davis mejor que nadie. La música sí es el opio para el pueblo. Pero ni la música va a cambiar el mundo mientras haya tipos como yo. Aunque yo sea único.
Me pongo y abrocho la chaqueta, y me aseguro de llevar balas suficientes. Todo en orden, como siempre. Noche despejada, templada; cigarro ya aplastado...
Anochece, y es suficiente. Hora de trabajar.

Session #31: Ella

2009-02-03T13:01:00.001+01:00

(Cierto día lo dediqué. Ahora puede irse a tomar viento)

La lluvia daba ese tono místico a aquel barrio marginal. La gente, no más rica que cualquier músico callejero, caminaba entre las pequeñas plazas donde los más destrozados, esclavos de la penincilina adictiva y las deudas con sus proveedores, dormían junto a los portales. Llevaba días lloviendo, y no parecía que amainara en ningún momento.
Dentro de aquella pequeña sala podía respirarse la humedad, mezclada entre sangre y un pequeño y desagradable olor a quemado, como serrín. Se podía oír cada gota chocar contra la ventana tablada, y al saxofonista de las 10 de la noche tocando al pie del edificio. La situación no podía ser mejor, de no ser por aquella figura atada a una silla, en aquella estancia de no más de 5 metros cuadrados. Por la oscuridad presente, lo único que podía decirse de él es que todavía ni se ha inmutado. Ni una palabra. Ni un movimiento. Ni un gesto de debilidad. Sólo silencio, a pesar de encontrarse desnudo, amordazado, y atado de pies, manos, muslos y pecho.
Con los ojos cerrados, y acomodado, espera. Lo único que desea en ese momento es un cigarro, y lo ha podido visualizar en una mesita a su lado. Quien le ha dejado ahí, quien le ha marcado un pectoral con un corte, quien le ha golpeado la cabeza, es obvio que fuma.
Una gota de sudor comienza a caer por su frente. A pesar de que el exterior sea frío, dentro se mezcla tensión implícita, aire ya respirado, y un maldito radiador mal empalmado a su enchufe, frente a aquel tipo taciturno. Por otra parte, la saliva se hacía inevitable, pues la boca había sido callada con una pelota atada a un cinturón de cuero, al más puro estilo de Pulp Fiction. Todo un corte de Tarantino era aquella situación.
Y entonces la puerta se abrió chirriante. Como tuerto, la presa abrió un ojo, despacio, y fue deslumbrado con una pequeña luz proveniente de una cutre y maltrecha lámpara sobre su cabeza. En el umbral, su torturador. Más bien, torturadora. La presa no hizo otra cosa más que arquear la ceja, más por sorpresa que por temor. Fue su único movimiento en todo el tiempo que había llevado ahí.
- Empecemos -saludó ella, cogiendo algo de tabaco y encendiéndolo. Él, en algunos segundos que tuvo para recuperar la visión, pudo visualizarla hasta volver a cerrar los ojos. Piernas infinitas, pelo castaño y ojos grandes, su frialdad no era mayor que su belleza. Aún así, no dejaba de ser quien era: su verdugo. Y tenía iniciativa. Tardó poco en clavarle en los gemelos un par de agujas metálicas, enchufadas a algo. Él sólo hizo el correspondiente movimiento involuntario. Permaneció, por lo demás, impertérrito.
Luego, una voluta de humo pasó de la boca de ella a la cara de él.
- Me han dicho que debo acabar contigo, cómo y por qué. Tu destino es inevitable, grandullón -continuó, antes de transmitir algo de corriente a sus músculos. Sólo para "calentar". Para variar, no hubo respuesta.
Al menos hasta pasado un minuto.
Él escupió a un lugar vacío, después de que ella le quitara la mordaza. Demasiada saliva en sangre se había acumulado como para aguantarla más. Luego, habló con voz débil, pero claro, y directo:
- Eres una mediocre...
En respuesta, ella tomó un punzón, y lo clavó varias veces a lo largo de sus brazos, seria.
- ¿Es éste... tu guión? Mala actriz... -volvió a murmurar.
- Te he quitado esa bola para que no te ahogues, así que cállate.
De nuevo silencio. La torturadora lo aprovechó para sacar una grapadora. Uno, dos, tres... Cuatro grapas en un pectoral, y siete en el otro. Marcado cual res, apretó los dientes, y cara de póker.
- ¿Dónde está tu sello personal? -preguntó él.
- Hago lo que se me dice, genocida.
Silencio. Sólo unos segundos, para mirarse mutuamente.
- Tú lo has dicho -acabó diciendo él, antes de recibir un puñetazo en el estómago, que le dejó sin aliento.
- Que te calles, pedazo de mierda!
Él escupió sangre. Ella se recreaba en silencio, o, más bien, intentaba recrearse.
- Estás haciendo... lo mismo que yo -pudo murmurar tras recobrar el aliento-. La única diferencia es que yo lo disfruto. Tú haces lo que otros desearían. Necesitas una excusa para matar, un modo y una identidad. Eres una novata.
Ella calló, y se mantuvo un rato mirándole. Al fin sacó su pistola, y acarició la sien del torturado con el cañón. Una gota de sudor se coló por el mismo, antes de salir disparada junto al correspondiente proyectil, que arrancó las ataduras a la silla.
- Lárgate de aquí. Y escóndete -y ella acercó sus labios a los de él, sin llegar a tocarlos por unos milímetros-. Será una bonita cacería, gilipollas -entonces abandonó la sala.
Él no dudó en hacer caso, tras vestirse con la mayor celeridad. Una vez fuera de aquella serrería abandonada, y ya limpias -al menos, provisionalmente- sus heridas, dejó una pequeña propina al músico que había amenizado sus horas. Premio a la creatividad, y a la involuntaria paciencia.

Session #30: The Atrocity Exhibition... Exhibition D

2009-02-03T01:49:00.001+01:00

Cada día se sorprende uno al descubrir cómo podemos llegar a ser. EGO tiene sus propios instintos, y esos actos producidos por ellos dejan a más de uno con la boca abierta.
EGO puede ser, puedo ser, pueden ser. El dominio de EGO abarca todas las posibilidades. De ahí surgen los mayores extremismos. Ese es el caso de, por llamarlo de algún modo, Alfa.
Alfa es un chico que nació en un pequeño barrio, lleno de minorías, mezclado por su condición extranjera -aunque hubiera nacido allí, entre unas cajas-, en un país no más rico que su famiilia, perdido en cualquier punto del mundo. Echadle imaginación.
Alfa tenía tres hermanos: dos hermanas mayores, y un "algo" con forma fetal que colgaba de un altar que había construído su padre, dedicado a un futuro prodigio. Frustrado, y tanto. Se habían encargado de limpiarlo y conservarlo a prueba de insectos -que allí abundaban-, ladrones y golpes. Duro como una piedra, el futuro retoño imposible parecía un superhombre ahorcado por el propio cordón umbilical. Para más inri, la madre de Alfa rezaba a Dios frente al feto, por todos ellos. Si alguien espera esperanza en sus oraciones, os diré que no esperéis nada bueno en palabras de nadie.
Alfa no fue al colegio. Ni siquiera sabía lo que era. En cambio, sus hermanos tuvieron más suerte: la mayor -Rho- ya trabajaba con un ganadero de un pueblo a las afueras; la mediana -Lambda- hacía trabajos en un telar, en cuya entrada, aparte de muchos tipos con chalecos antibalas, había una especie de "V" enorme, más larga por un lado que por otro.
Alfa, sin embargo, y aunque en aquel sitio tenías más posibilidades si tenías falo, ayudaba a su madre en las tareas de la casa. ¿Qué hay del padre de Alfa, Rho y Lambda? Todos los domingos iban a verle, hasta que 20.000 voltios bastaron para freírle en una silla, en público.
A los diez años, Alfa se volvió una persona más curiosa que analfabeta, y sintió una curiosidad enorme por su especie: la humana. Su proyecto de aprendizaje sobre sus semejantes le fue "subvencionado", y para llevarlo a cabo, le secuestraron, le armaron y equiparon, y lo enviaron a la selva, a la guerra. Por supuesto, si su bando era derrotado, se rendía, o él moría, mamá le acompañaría al cielo, junto a su difunto padre.
Por supuesto, Alfa no volvió a casa en muchos años. Por supuesto, Alfa no sabía nada de su familia. Las cartas que escribían por él alimentaban el fuego de los campamentos de los oficiales.
Mientras tanto, en su barrio, el Caos invadía cada calle. Los tiempos cambian, y con la llegada de las elecciones y el cambio de gobierno, no era raro ver una galería disuasoria de las autoridades. Civiles de la oposición crucificados en las grandes avenidas, quemados por sus propios cócteles molotov en las aceras, tirados en las cunetas con una bala entre las cejas, y grandes oradores callados a la fuerza y adornados con cicatrices enormes -y mal cosidas- en la garganta, eran algunos ejemplos.
Rho ya ganaba un salario decente, y se había ganado la confianza de aquel pastor, aunque todavía no lo conocía del todo. Este, con cuarenta años más que la hija mayor, un día la apresó mientras descansaba la tarde. La llevó a un pequeño granero, y la ató en la pared. Abusaba de ella día y noche, con su senil necesidad, sin ni siquiera darle de comer o beber, o de lavarla. Toda esperanza era agradecida, y más si os digo que un comando militar entró a la granja, acabó con el pastor, y liberó a Rho. Benditas las armas...
Quién iba a pensar que durante los dos días que tuvo de vida a partir de ahí, fue llevada a los barracones del alto mando, torturada y vejada "como una mujer". Acabó sus últimos instantes entre un círculo de artificieros que la apedrearon hasta la muerte, culpándola de gerontofilia.
Lambda fue otra víctima más de las múltiples manifestaciones contra el partido más dictatorial. Un número más que decoraba las desorbitadas cifras de cualquier telediario internacional. Pobre de ella cuando enfocaron su cuerpo ensangrentado, y llevado por sus compañeros a cualquier médico, en mitad de una rebelión, por el objetivo del morbo televisado. Noticias... Por supuesto, no salió con vida.
En cuanto a Alfa, aprendió a sobrevivir. Permanecía despierto todo el día, a base de taurina que mezclaban con su agua de reserva. Comía animales que cazaba pacientemente, pero descubrió algo que abundaba todavía más: sus víctimas, no menos bestias que él, no más humanos. Niños, adultos. Todo era sabroso ante su estómago necesitado. Se convirtió en un arma adolescente, con más muertes apuntadas a su nombre que granos acabó teniendo en la cara. No fue tan afortunado como para alcanzar la fama en televisión, como Lambda. Pero sí pudo sentirse orgulloso de haberse corrido algunas juergas con sus compañeros de tropa, porque podía gritar: "me he tirado a mi hermana". Cumplió el sueño de todo hermano menor, aunque acabaran luego el trabajo sus jefazos.
En cuanto a mamá, murió de vieja. No pudo esquivar el golpe del alzheimer. No hubo un cambio de régimen. Todo esos muertos en nombre de la revolución sólo quedan en el recuerdo. La última cosa que mamá me preguntó fue si su hijo mejor -colgado en el altar- iba a sobrevivir.
Cuando Alfa volvió de la lucha, pude verlo frente a las tumbas mal cavadas de toda su familia. Lo único que pudo encontrarse fue una rosa en cada una de ellas. Luego rompió a llorar.
Ni las almas más desgraciadas, aunque convertidas en abominaciones, dejan de olvidar lo que son. EGO puede arrepentirse, querer. Ese es el instinto.

Session #29: Street Spirit

2009-02-02T14:31:00.000+01:00

Puedo sentir el espíritu de la ciudad en cada uno de sus sonidos. Ebriedad que pasea dando tumbos tras los bancos, usando estos de bastones fijos, puestos por un altruista demasiado hipócrita. Vuela la libertad, guiada por el monóxido de carbono de cada tubo de escape. Gritan los niños en la noche, padeciendo la peor epidemia: la humanidad. Entiendo a esos chiquillos, y los menos se acostumbran tan pronto a ser lo que son.
Sentado en mitad de cualquier plaza, saboreo lo que me queda de un paquete de tabaco, y expulso cada calada haciéndola más grande de lo que parece, gracias al propio frío. Fuera de mí llueve, y eso lo sabe cada milímetro de la piel, cuando las gotas llegan al final de su trayectoria y me golpean. Es... como si el cielo quisiera castigarme. Acabo de dejar a otra familia sin su guía masculino. Esta vez sólo ha sido un accidente, desatado por mis manos al empujarle por cualquier ventanal.
Respiro hondo, aunque no me deje demasiado la nicotina. Y cierro los ojos. Adoro esta soledad en medio de lo urbano. Echaba de menos estos momentos. Puedo desaparecer tranquilo, sabiendo que tú estás bien. Puedes ocuparte de ti misma, y eso es un punto a favor.
Desde aquí puedo ver tu estancia, tu palacio. Puedo acariciar el aire que quizá hayas expulsado tú. Puedo sonreír en lo más profundo de mi ser. Puedo afirmar algo que dudaba hasta hace poco: "Todo va bien".
Me pongo en pie, y lanzo la colilla contra el suelo. Entonces me alejo, con las manos enguantadas en los bolsillos. Puedo desvanecerme entre el espíritu de la ciudad. Porque tú estás bien.

Session #28: I am what I am, .45

2009-02-01T22:31:00.001+01:00

Se oyen demasiadas opiniones. Se disfruta del bien y del mal ajeno. Se eyacula en cada crítica. Luego el objeto de vuestras burlas os calla con su presencia. De pronto, no hay nada que decir, nada que opinar.
No podéis mear en quien tiene la boca cerrada, y menos cuando os apunta entre las cejas. Es gracioso ver cómo vuestros pantalones se os tiñen, escoria. Es gracioso oir algo, y ver demostrada otra cosa.
Camino entre vosotros, entre el Caos que sois, que somos; entre vuestras aspiraciones, sobre vuestros listones. Camino, y tengo que apartarme, cuidándome de no pisaros. Porque, tarde o temprano, caéis al suelo, débiles. Irrisorios.
Por todo lo que habéis pensado. Por todo lo que habéis dicho. Por vuestra hipocresía. Por todo el camino que queda por andar delante de vuestras máscaras. Por el humo apestoso que expulsan vuestras heridas, y os quema por dentro con esa envidia. Por vuestra cobardía...
...Soy lo que debo ser.

Session #27: Jack Daniel's

2009-02-01T13:28:00.000+01:00

Algún día pienso dejar esta mierda de Tennessee, 40% vol. No será hoy, por supuesto. Hay que reconocer que al menos sirve para pensar, para actuar.
Para que duela menos. Coger unas tenazas y extraer el proyectil de un hombro es más efectivo -e inocuo- cuando lo haces con ese ligero pinchazo en la sien. Señal de que a partir de este gradaje es ilegal conducir. Leyes, y sangre sobre la mesa donde he caído durante unos segundos, desplomado, antes de pasar a la acción y sanar mi cuerpo.
Mi alma se ha curado en salud, nunca mejor dicho. Y yo la he remojado. Sienta bien. El día siguiente te das cuenta de que has perdido el tiempo en cada trago. Una pérdida sabrosa, pero pagada con un destrozo físico incalculable.
Arrojo la botella, arrepentido de haberle dado su cometido, contra el suelo, y se parte en mil pedazos. Es curioso, pero mis neuronas se sentirán igual que cada trozo de vidrio tras el impacto.
Lo más desagradable de todo es que, con esta maldita resaca, he de fregar. Si alguien me alumbrara desde el exterior a la estancia, se llevaría una grata sorpresa de color rojo, espesa y coagulada.
...Bueno, podría decirse que me ha otorgado un beneficio dentro de mi tarea: la falta de ética. Me encanta este mejunje.

Session #26: Contigo; sin mí

2009-02-01T02:56:00.001+01:00

Se aprende del error; no se erra al aprender. Jodida frase hecha...
No quedan dedos que me apunten, que me culpen. Han sido tantos, que no habría tabaco suficiente para quemarlos y apartarlos de mi alma, punto de intersección entre todos. No quedan lágrimas que expulsar; he depurado el poco alcohol que ingiero ya, en tu nombre. No quedan ojos; todos se han cerrado.
No quedan palabras. El perdón se ha hablado. El insulto ha quedado obsoleto. Recordar el pasado no sirve. Todo está hecho, y lo hecho, atrás queda. Ahora sólo me queda tragar con la consecuencia. Contigo, pero sin mí. Cierro los ojos, pues no quedan miradas, ni gestos que te demuestren lo que llevan demostrándote durante tanto tiempo.
No quedan vicios que no me inunden la cabeza con tu rostro, chica de rojo. No quedan olores, ni sabores, que me recuerden a tus labios, a tu suave y largo pelo brillante. No quedan balas que te juren protección.
No queda nada. Sólo resignarse, y arrepentirse de ser uno mismo. Arrepentirse del pasado. Por eso, agotado, física y emocionalmente, rendido mi orgullo, sólo he tenido tiempo de escribir tenuemente en una hoja mojada por la lluvia que cae ahora mismo, frente a tu pequeño palacio: "Perdóname...".
Y rendido mi orgullo, es arrastrado por las cloacas como el cigarro que acaba de caer de mi boca antes de soltar mi última frase estúpida por el momento:
- Mira tú qué gracia...
Se aprende del error. Y lo siento.

Session #25: Perfecta

2009-01-31T13:12:00.002+01:00

(Vuelvo a saltarme la sesión #24)

Pensamiento. Obra. Oír esa música que acompaña a todas partes. Ver todo lo que se desee, sin salir de uno mismo. Es más: usándose a uno mismo. Conocimiento. Perspectiva, perfectamente imperfecta, subjetiva, pero única herramienta. Estamos fuera de la caverna, princesa, y observamos el Caos desde nuestro palacio, nuestra torre de marfil. Sin necesidad de esperar a un príncipe bastardo deseoso de amor. No. Nuestro ideal, nuestra necesidad, la define EGO. Sí, tal cual. Nosotros mismos.
Es nuestro mundo, nuestra tiranía. Debe ser así. Ley de vida, natural; herencia, y consecuencia de pensar.
La perfección existe, y está en quien nosotros queramos. ¿Tienes alguna duda? Entonces dispárame. Si sangro, soy imperfecto. Si no aprietas el gatillo, entonces no lo soy: todo lo contrario. Seguiré exhalando el humo de un cigarro, mostrándote que soy superior a los demás -para ti, única persona importante- al negarte el acto de dañarme. Pensamiento. Obra. Todo depende, al fin y al cabo, de salir ileso o no.
¿Todavía no me crees? Entonces créete a ti. Y sal al mundo, llevándote el tuyo propio. Imponlo; imponte; impón tus vicios y tus leyes. Sólo prevalece el más fuerte. Ese es el instinto.
Por supuesto, ahí estaré yo, cubriéndote todos los flancos. Así lo dicto yo. Así lo dicta EGO.
Ahora dispara, pequeña.

Session #23: Bendita hipocresía

2009-01-30T03:04:00.000+01:00

Respiramos, y para eso es para lo único que servimos. Animales, egoísmo. Nacer, crecer, reproducirse, y morir deseando no hacerlo, y suplicando para que no lleguen nuestros días.
Muere otro, y nos importa más bien poco, aunque lleguemos a comerle el falo para animarle, aunque haga falta. Siempre está bien quedar bien para que todo resulte bien, nos dediquen la mejor sonrisa, podamos hacernos una paja e imaginarnos que eyaculamos en cada uno de esos dientes, y al despertar sentirnos que nos la suda todo aquello que pueda pasar mal; ya puede ser nuestro conocido, nuestro mejor amigo, o nuestro padre el que padezca de cáncer.
Va a morir, ¿qué te importa? Eres hipócrita. En este mundo, es necesario manejar el graduado de hipocresía si quieres ser algo. Todo el mundo guarda una máscara de reserva. ¿Ser tú mismo? Podrías, pero es más fácil que otros sean ellos mismos a tu costa. Es necesario, en esta naturaleza humana.
Benditas balas que pudieran meterse por vuestro recto abierto a la hipocresía. Bendito el momento en el que gritáis: "Solo la puntita", por hipócritas.
Bendita la condición humana que os dieron: porque arde mejor.

Session #22: Everything's gonna be all-right!

2009-01-29T20:27:00.001+01:00

"Todo va a salir bien".
Es extraño, pero los viejos guerreros del aquel siglo XVII no eran capaces de disparar bajo la lluvia. Más extraño es ver mi arma llena de sudor, y tampoco es que haga calor.
"Todo va a salir bien. Todo saldrá bien". Por suerte, el único testigo de mi vacilación está bien amordazado, y supongo que todavía no oirá nada: la sangre en sus orejas me lo advierte, y el agujero de sien a sien es la mejor prueba.
"Todo va a salir bien". Me relamo, y apoyo de nuevo mi barbilla en la culata, sujetando con fuerza inusual el arma. Hace tiempo que no hacía esto. Y se ha empañado la mirilla. Tantas horas aquí; bendita paciencia...
Y todo para romperle el alma a una mujer que cada tarde recibe el glande de su vecino, acompañado de su colega del club de golf; a una niña dedicada a pedir dinero para gastárselo en romperse el hígado cada viernes noche, y en romperse la garganta con los falos de sus amigos cada domingo; a un niño mimado que colecciona dientes (y no precisamente los de Pérez) en nombre de un viejo líder muerto hace décadas; a una empresa harta de la monotonía y de la presión de un jefe adinerado; y a una secretaria gustosa de llevarle el café.
Bendita hipocresía...
"Todo va a salir bien". El corazón, a ritmo de bebop. Y el jefe, y padre de familia, ya ha asomado la cabeza. Y ya se está tocando con niñas de 10 años en su portátil. Puedo verlo desde aquí, mientras mi cabeza me tranquiliza: "Todo va a salir bien"...

Session #21: #47

2009-01-29T11:56:00.001+01:00

Ego. Torrente de sentimientos hacia uno mismo, sin llegar a apreciar la vida que te rodea, y viviendo a costa de todo para llegar a tu felicidad. Ego. El fin justifica todos los medios, cuando se refiere al culto a la propia personalidad.
Ego no es rutina. Ego no puede verse, pero puede sentirse cuando te atraviesa la zona prefrontal del cerebro. Ego lo disfruta uno mismo, y de Ego vive este mundo.
#47 es Ego. #47 busca una propia perfección, la que le alcance su paz. #47 no siente; actúa. Se sienta en una cafetería, pide un maldito Jack Daniel's o una Budweiser -#47 es amante de lo sureño- y se la toma tranquilamente, ajeno a todo lo que pase dentro o fuera. Es fácil obviar que, pues, no importa que esta cafetería se encuentre en la Franja de Gaza, en mitad de un bombardeo.
#47 fuma. No se ha enganchado; es un placer vivir el vicio, tenga la forma que tenga. Es un placer el tabaco; son un placer las mujeres, las balas y los problemas. Es un agobio la rutina, aunque #47 la disfrute como una espera hacia algo mejor. Él ha besado el cielo, y ha vuelto para enseñarnos que la existencia de Dios se define jugando a la ruleta rusa.
O al póker. #47 adora el Texas Hold'em. Armas a un lado, fichas en otro, y solo dos cartas. "All in!"*.
#47 adora el sexo. Sabe demasiado, con todo tipo de féminas, incluyendo las muertas. Prefiere enseñar que aprender, porque no tiene más que adquirir. Respetado por cualquier lugar, se llevará por delante a quien sea para disfrutar de un rato de placer. Luego jugará. #47 adora jugar.
#47 es alguien, tanto que termina siendo un todo en la vida. Y ni siquiera te he dicho su nombre.

Session #20: El Cor [Paula]

2009-01-29T02:41:00.003+01:00

(Fue la dedicatoria para su cumpleaños, el de la muy enana...)

- A ver. Vuelve a explicármelo. ¿Qué haces aquí?
Jazz. Nicotina. Y un buen coche. Una mezcla perfecta en las noches lluviosas. Se podría decir que es como siempre: cada calada te puede hacer buscar la perfección en lo más profundo de tu cerebro a cambio de un trozo de tus pulmones. Reflexión inesperada.
- Llevas a mi padre en el maletero.
Quizá un pequeño matiz es que una maldita cría ha invadido el asiento de atrás, y ahora no deja de hacerme preguntas. La tiraría por la puerta, pero prefiero utilizarla como sustento aunque sea para el desayuno.
- No tienes edad -suelto el humo de una calada- para ver estas cosas. ¿Conoces eso del pecado?
- El pecado es hacer algo malo.
Suspiro. Esa visión "pre-comunión" me pone de los nervios.
- ¿Por qué crees que he matado a tu padre?
- No lo sé.
Creo que nadie me ha comprendido jamás en estos cambios de tema. Y esta cría no va a ser menos.
- Veamos... -abro la guantera. Junto al arma, una pequeña petaca de whiskey- Tu padre es un hombre malo. Ha matado y ha torturado.
- A mí me hacía cosas.
Perfecto. Además de un jodido endeudado, un pederasta. En realidad todo esto es una excusa. Es más complejo de lo que parece, para que ella me entienda. No respondo a su comentario: ya es de esperar todo lo que le sigue, y esa descripción sería un poco desagradable para la buena música que está sonando ahora mismo.
A mis situaciones, se añade un rehén... de metro y medio.
Cojo mi móvil. Una llamada, sin respuesta. Y como resultado, un suspiro.
- ¿Por qué no la olvidas?¿Qué? ¿Me está aconsejando la enana? Le dedico una mirada desde el retrovisor. Una mirada hostil, amenazante. Si por mí fuera, le reventaba los sesos.
- Cállate -es lo único que puedo decirle. En estos temas, nadie va a tocarme los cojones.
- El amor es difícil. ¿Alguna vez has vivido una guerra? -cientos, sobretodo si cobras por eliminar oficiales con media cara, o un solo brazo, pero... ¿qué me está comenzando a contar?-. Enamorarse es sacar tu fusil, y defender a tu familia. Eso es lo que hizo papá -Ni que fuera bosnia.
- Cállate -repito. Es evidente que no me va a hacer ni caso-. ¿Qué sabrás tú?
- Yo beso el cielo -En mi rostro ya se dibuja la sorpresa. ¿¡Qué!? Toda esa mierda metafórica es mia, producto de mi cabeza-. Y desciendo para contarte que olvides tu corazón. Va a terminar pudriéndose igual.
Aprieto los dientes.
- ¿Cómo es tu corazón, niña?
- ¡Es chocolate!
Ridículo. ¿Cómo puedo empezar estas conversaciones?
- ¿Negro?
- Dulce.
Son pocas palabras, y suficientes. Todo queda claro en un sabor, en un olor, en un maldito producto importado. La metáfora se capta enseguida, así que freno el coche, y quito el seguro de las puertas.
- Sal de aquí.
Ese maldito ser inferior -solo en altura- me ha enseñado una lección, y pobre de mí al haber dejado que abra el maletero y camine autopista abajo con el cuerpo de su ser querido a rastras.
Y sigo mi camino.

Session #19: God says no [Endina]

2009-01-28T10:26:00.002+01:00

A tres metros bajo tierra, y al descubierto. Qué mala combinación para una noche de lluvia. Qué mala suerte para las manos que han cavado su propio hoyo. Jamás la metáfora de la caída ha podido ser explicada mejor.
Mirada al cielo, y una seriedad más que absoluta. Mal expulsado del camposanto, ahora queda algo menos que nada. Queda la humanidad. El barro bajo sus espaldas que empapa su ropa. La cara llena de tierra. El pelo revuelto. Las últimas palabras.
Mirada al cielo. Dios te ha dicho que no.
Mirada al cielo, y la luna desaparece tras una silueta que te alarga la mano. Un cigarro que no para de mojarse. Hoy no caerá la tierra de una pala sobre el cuerpo vivo.
Dios te ha dicho que no. Eres mejor que él. Tú, al menos, das la cara. Y ahora vas a salir de ahí.

Session #18: Eternidad

2009-01-28T01:10:00.000+01:00

Él quiso navegar por el universo. Se llevó su mente y un paquete de tabaco, con mechero, por supuesto. El vicio es quien avanza por nosotros, un lugar donde recogerse cuando piensas, un refugio. ¿Quién necesita balas? Él las recordaba, entre tragos. "Es como un fundido en negro acompañado de una calma inimaginable", decía en sus pasos. Le tomaron por loco, pero le apasionaba.
Para el alma, los bosques de eternidad como aquel podían ser el mejor refugio. La Tierra quedaba pequeña a su lado. Él era cercano a lo superior, y lo disfrutaba dando caladas imposibles, sin atmósfera. Lo curioso era que no reventara. Lo curioso es que disfrutaba esa soledad, siendo un hombre de colegueos y mujeres. No estaba durmiendo, y tampoco deliraba. No había morfina, ni opio de por medio.
Allí flotaba, en el espacio considerado infinito por los que decían ser más listillos que él. Volvería a casa y se reiría de sus caras, porque él ha vivido la inmensidad. Años luz de experiencia, paradojas del espacio y el tiempo que él comprendía. Y sólo usaba la mente, y los dedos para ayudarse del fuego y el humo.
Eternidad. No era uno más. Ahora sí podía besar el cielo.

Session #17: Aspiración [Colder]

2009-01-27T18:05:00.001+01:00

Cara a cara. Tu brazo se estira en dirección a mi cabeza, al igual que el mio hacia la tuya. En el extremo de ambos, se apoyan las pistolas, con un pulso tan perfecto que cobraríamos bastante si nos pusiéramos en la calle a hacer de estatuas. Parece como si el tiempo se hubiera parado en nuestros cuerpos, de manera que el gatillo no se mueva ni un ápice. En nuestras bocas cuelga un cigarro, consumiéndose levemente y haciendo de la escena un poco más carismática.
Todo sería rápido. Disparar, destrozarte, que me dispares tú, y caer ambos al suelo, después de contar nuestros diez pasos espalda con espalda, girarnos y matarnos. Un duelo a lo Far West no sería lo adecuado, y por eso todo se ha parado.
Hasta ahora, todo ha ido bien. Una sincronización en cada movimiento que cualquiera nos envidiaba. Llovían contratos, y ambos veníamos en el pack. Cualquiera diría que somos la versión gay de Bonnie & Clyde. Ambos dominábamos nuestras aptitudes, y ambos ejecutábamos cada movimiento como si se nos fuera la vida en ello. Tú eras como debías, y cometiste el error...
...de querer ser yo.
Lo peor es que yo caí en el pecado, y busqué cambiarnos el uno por el otro. Pobre iluso fui. Y por ello estamos aquí. Cara a cara, esperando a ver quién va a lanzar la pólvora primero.
El resto ya lo esperas tú.

Session #16: Yo amo al Jazz, calibre .47

2009-01-27T00:19:00.000+01:00

Se disfruta la noche perdido en cualquier bar de mala muerte, con un poco de bourbon entre las manos. El suave sabor quizá es el que me hunde en mis pensamientos más estúpidos. Tarde o temprano el ser humano debe ser así: pensar en lo que te rodea, más que en el dinero, en lo que te afecta más que en el vicio. Dar un giro a la moneda, y poner la cara boca abajo, para luego clavar la cruz en la espalda de quien te hace la vida imposible.
Esto ya es personal. Jamás me ha gustado la cara de quienes han buscado ese final feliz tapándose con la máscara, al encontrarlo. Yo, desde luego, si tengo que acabar bien con ella puesta, prefiero hacerlo mal a cara descubierta. No todos somos El Zorro, salvadores y bonachones, oculto tras mentiras físicas y sentimentales. Y lo verás en mí cuando una de mis balas atraviese tus sienes.
De lado a lado.
¿Alguien te ha hecho daño? Entonces espera, que voy a echarte una mano. No será nada lento, y no vas a disfrutar viendo cómo me encargo de que no lo repita más. Lo oirás gritar, rezando a aquel ente perfecto que inventó y le asignó aquello llamado "Catolicismo". Oirás sus huesos crujir, y me oirás enseñándole que la sociedad es como pisar repetidas veces una cabeza.
Evidentemente, eso son clases prácticas. Nada de teoría. En esto soy muy... "Marxista". Y, aunque no te guste lo que piense hacer con él, me lo agradecerás, aún así.
Porque esto ya es personal.

Session #15: The Atrocity Exhibition... Exhibition B

2009-01-26T02:44:00.001+01:00

(Por cuestiones personales, me salto "Session #14: The Atrocity Exhibition... Exhibition A")

En la guerra todo es equilibrio, que tiende a uno u otro lado. Hay quien ve el bien y el mal en cada bando, sobreponiéndose un extremo a otro hasta el punto de tocarse. Hay quien busca diversión en un juego de sobreponer la muerte a la vida, y sobrevivir tras quedarse solo en el campo de batalla, o en grupo reducido.
En esta guerra, el bueno era el poderoso, que avanzaba bombardeando hasta desertizar el entorno urbano, y después enviaba pequeños comandos para acabar con todo rastro militar y civil. Para él, sólo era un juego de estrategia que le hacía ganar dinero en subvenciones militares de otros países. ¿Qué eran los soldados, sino más que simples unidades que crecían con cada orden que les daba? Todo está dicho, y eso era el papel que jugaban los llamados "Chaos AD", una cuadrilla de élite en las que se invertía un 10% de presupuesto. Su objetivo era, literalmente, terminar el trabajo que habían comenzado las brigadas aéreas. Armados con la mejor tecnología en armamento y blindaje, casi tanques humanos, avanzaban por cada rincón de Japón.
Una de las cuadrillas, quizá la mejor -llamada "Chaos BD", con esa originalidad innata-, acababa de adentrarse en Tokio, tras recibir la ciudad su "lluvia" correspondiente. Su sol había muerto, y el amanecer ya no era el saludo del día, sino la despedida de la noche. Se abría la veda, dirigida por un tal Robert Underwood, y protagonizada por sus tres compañeros y él. "Chaos BD" Barría cada rincón disparando cada cuerpo que se moviera un simple milímetro -a veces hasta lo medían-. El sadismo era su filosofía, a cualquier precio.
Si no había cadáveres a la vista, repasaban el equipo entre risas. Fusiles de asalto en las manos; machetes, subfusiles, pistolas y granadas dentro de la chaqueta; sogas, ganchos y argollas en el petate; una cámara de vídeo para masturbarse con la sangre que brotaba de los cerdos civiles, y una caja de preservativos por si tenían que montárselo con alguna discapacitada nipona.
Robert era un tipo confiado, tanto que ni siquiera necesitaba un maldito casco. Era un suertudo, y jamás le habían disparado. Sus gustos tan raros eran los que le otorgaban esas dotes de liderazgo insuperable. Le ofrecieron ser general del propio ejécito, pero se negó porque, según él, "ser general implica encerrarse en una oficina, sin tías". Tras sus gafas, observaba a sus chicos hablar de cualquier paripollada mientras exploraban los edificios que habían quedado semiderruidos. Conforme acababan de analizar uno, vaciaban cargadores contra sus vigas principales para echarlos abajo. El sistema era tan rutinario que incluso Underwood a veces se fumaba un cigarro y esperaba civiles para dispararles en vez de objetos inmóviles.
El sol estaba en su punto más alto. Para "Chaos BD" no había hora de comer. Comían animales salvajes que cazaban, si no había piel humana que llevarse a la boca. Tampoco había agua para beber. Ellos buscaban un reto mayor que el de encontrar algo básico en la Tierra.
En algún callejón, Underwood oyó un ruido, y ordenó callar a los suyos. Todos apuntaron con sus rifles a la callejuela, y uno de ellos comenzó a avanzar cautelosamente por ella. De entre un puñado de cadáveres sobresalía una mano que no dejaba de abrirse y cerrarse, de la cual tiraron entre todos para sacar el cuerpo al que pertenecía.
Underwood ya había sacado la cámara, sin dejar de fumar en ningún momento, y se había situado sobre una pila de muertos para grabar el hallazgo.
Una chica bastante joven, de unos 21 años, estaba moribunda en el suelo, mirando a la cuadrilla con los ojos como platos. No era japonesa, y eso gustó a los soldados, que ya habían dejado sus petates y armas en el suelo, y extraían el "equipo no-dañino". Mientras uno clavaba un par de argollas en las paredes, en zona alta, otro ataba un par de sogas en las muñecas de la chica, para luego pasarlas por las arandelas y mantenerla colgada y abierta de brazos. El tercero había cogido una piqueta, y estaba apartando a los otros dos para clavarla justo en la rodilla de ella, abriéndole un agujero en la rótula.
Los cuatro rieron, y Underwood comentó:- Hacedlo con cariño, chicos. Dadle una gran "Pasión" a este Cristo femenino.
No había acabado su frase, y uno de los soldados ya había arrancado la mitad de la camisa raída de la chica. Ella sólo podía llorar silenciosamente, mientras se dejaba hacer.

Session #13: Dave Brubeck

2009-01-24T11:38:00.000+01:00

Indiferencia. Cuando late un corazón, es imposible que lo haga otro a su mismo ritmo. Es imposible ser lo que otros quieren, porque sería rebajarse hasta rozar la muerte. Tampoco existen dos corazones iguales, ni dos almas iguales. Ni siquiera dos caras iguales. El amor es como jugar a la ruleta rusa sabiendo que el revólver tiene 6 huecos llenos de balas. Y no me ha llegado a disparar; hay que ser precavido, aunque al final me vea solo, como ahora.
***
Dave Brubeck decora la habitación, y yo ya me he despojado de mi ropa. Fumo desnudo en el balcón, indiferente. Que miren y comenten. Ellos no saben el placer que se siente al tener un trozo de carne humana recién cortado entre las manos. No saben lo que es hacer una obra de arte en una pared con la sangre de otros. Y a mí su opinión me es indiferente.
Torrente de sentimientos entrando por un oído y saliendo por otro. Disculpen que les moleste, pero voy a dispararles. ¿Mato a la niña antes para que no lo vea, o al viejo? ¿He de venirme abajo? Siempre me queda utilizar la última bala para mi sien. Pero daré al tiempo un día más para que me maneje. Dadle las gracias al sonido del saxofón, y a los pequeños platos de la batería sonando tenuemente, acompañando unos acordes de piano perfectos.

Pero ni el artista más sublime puede retrasar lo inevitable.

Session #12: Es Dos

2009-01-22T19:04:00.002+01:00

Beber para olvidar que tengo miedo a la luz, cuando tus manos no cogen las mías para guiarme.
Cerrar los ojos, y no llorar. Reír; buscar tus labios en la profundidad de la locura, y susurrar al vacío esperando que el sonido recorra los pocos centímetros entre mis labios y tus oídos.
Y fumarme aquella calada de tu aliento, absorber todo su humo en el frío invernal, y luego exalarlo para calentar tu piel tan suave.
Es la necesidad de estar a tu lado la que me anima, la que me motiva a vivir día a día. Es esa búsqueda de tu felicidad, esa descripción imposible de tu perfección. Es sentirte, poder abrir tus ojos con un beso, y hacerte sonreír con una caricia.
Es cabalgar juntos en un juego de almas, directos al sol que debemos tapar para hacer el cielo estrellado nuestro. Es repartirnos el botín de sentimientos que aflora en cada gesto que compartimos.
Es el placer desatado cuando dos cuerpos se rozan, siendo entonces el tuyo y el mio. Un eterno juego, si nos lo proponemos. Un viaje al éxtasis.
Es vivir. La soledad detiene mi tiempo, y tus ojos, en cada parpadeo, da cuerda al reloj de mi vida.

Session #11: Mi guerra personal

2009-01-21T10:10:00.001+01:00

Llevo meses sin dormir, tras esta trinchera por la cual observo en todo momento el único frente de batalla a defender. Por mis venas circula más taurina que sangre, más diazepan que glóbulos blancos.
El pulso es calmado, y la atención es completa, perfecta. No puedo perder de vista la zona, fusil en mano, esperando. ¿Mis camaradas? Es mi guerra personal, amigo mio.
Los he dejado todos tirados en el campo de batalla, y me basto yo solo para defender mi posición. No van a pasar, porque no quiero, y no pienso caer ante sus manos.
La muerte de compatriotas sirve para llenar tu arma de sus cargadores y aguantar. Hasta la muerte, porque no va a haber bandera blanca que ondee. Iré encendiendo una hoguera, porque el frío llega esta noche; espero que con la victoria.

Session #10: Perro guardián

2009-01-20T00:15:00.001+01:00

Otro cigarro fuera, otro paquete menos, y mi vida vuelve a acortarse. Sólo pierdo el tiempo y, la verdad, el tiempo me pierde. ¿Perseverancia? Mira esa calle. Un hombre espera en la acera, mirando hacia la puerta de la casa que hay en la opuesta.
Lleva días, semanas allí plantado. Espera, y guarda la cancela, como cualquier perro guardián. Se ha convertido en un perro guardián, cuya única meta en su vida es esperar. Entonces volverá a ser feliz. Cree que el destino jugará a su favor, cree que está en las oraciones de todo el mundo.
Cree en los finales felices. Hasta que llegue... seguirá allí sentado, aullando a la gente, y siendo acariciado por los niños. ¿Qué pasará por su mente? ¿Cuánto durará su espera?
...
El destino juega con todos. Él ha catado la luna de un coche, al acercarse desesperadamente a la puerta para arañarla; y yo vuelvo a apoyarme en la farola de siempre...

Session #9: Mejor

2009-01-13T10:36:00.000+01:00

El ser supremo lo inventó el hombre. ¿Quién niega que pueda inventarse otro que deje en la estacada al primero? Sólo son 47 días de prueba.
Disparos de agujas cargadas de ATP y Taurina. Un corazón blindado, para evitar los efectos sobre los infartos. ¡Que soplen los dioses del aire y muevan mi sangre; estoy sobre ellos! Si he de dormir, soñaré con lo que debo ver en todo momento. ¿Sueño y realidad? Descartes moriría al ver la perfección de un hombre capaz de distinguir lo que él no podía. ¡Yo maté a Dios!
Otros como vosotros desearían mi ADN, o mi propio sémen. Largas listas de espera en los bancos de esperma. ¿Alguien tiene sed?
Golpeadme, y sentiréis vuestros huesos crujir cuando se estrellen contra mi piel. Ya habéis intentado matarme, y este es el resultado de vuestros esfuerzos.
Más duroMejor Más rápido Más fuerte
Apartaos, escoria, o vuestros cráneos adornarán mis estanterías y vuestra sangre mis copas.

Session #8: Serenata del Perro Negro

2009-01-11T23:39:00.001+01:00

(La que más me gusta, tiene tanto contenido oculto...)

En la noche lluviosa de la ciudad se habla de blues. Un corazón solitario se ve alegrado en cada nota de su saxofón, que vibra en su lengüeta cada palabra perfecta que describe sentimientos desde el alma. Hoy, en pleno invierno, puedo oírlo como siempre. He seguido la trayectoria de esas escalas, de esos arpegios y tantos floreos. Improvisada manera de hablar sin palabras, y perfecta unión de razones para amar a alguien, o expresar la soledad. Improvisada, pero irreconocible su procedencia. ¿Será fruto de mi imaginación que, como siempre, intenta hacerme ver lo que nadie puede? ¿Quizá me habla el corazón con una voz distinta a la de mi guitarra? Si lo es, adoro su timbre, el equivalente al de la voz de la Perfección, a una sonrisa enjugada en amor.
Desde el balcón puedo apreciar otro recital. Descansa un cigarro en mis dedos, descansan los ojos de llorar y el alma de quejarse. Descansa el mundo de odiarme, y descanso de odiarles. Sólo puedo, y quiero, ver la calle lluviosa, y oír aquel saxo hablarme. Sé que se dirige a mí. Ahí aparece, entonces, desde una de las calles, partiendo más que doblando la esquina, un cojo y tuerto perro negro. Respetado por la fauna urbana, se ha ganado una reputación. Nunca ha triunfado, pero tampoco ha perdido sus batallas. Rey contra rey en una partida de ajedrez, es su filosofía. Más inteligente que cuerdo, sabe dónde se dirige, llevando la jugada a las tablas. Hay quien dice que es hijo o marido de la noche. Yo sé bien lo que se sufre si me pongo en la piel de ese animal, que tropieza 30 veces y se levanta 47. ¿Ilógico? Piensa entonces en las patadas que le da la vida, y obtendrás otras 16. La que falta es la que nunca llegará. Tiene una voluntad mayor que la de cualquier vividor. Sin embargo, ni disfruta ni se arrepiente.
Nació un día como hoy, triste, sin demasiada agitación, en una familia acostumbrada a los días trágicos. Sus primeros años sirvieron para "educarlo". ¿Educar a un perro? Prueba a patearle la nariz a uno tras mearse en tu cocina. Hazle saborear la goma de una zapatilla o, peor, unas botas de cazador.
Intentó ser usado para recoger cadáveres de animales. Su mejor trofeo fue un absurdo conejo. Siempre ha querido más. Y lo obtuvo, pero, como ya he dicho, siempre jugó para mantenerse. Y cuando salió de casa, para no volver, lo hizo con el antebrazo de su opresor. Una tragedia familiar; otro caso de violencia doméstica, solucionado con un cazador cazado, y mutilado, por su propio perro. Es gracioso saber cómo el cojo y tuerto, que entonces no lo era, se tomaba la justicia por su "mano", y huyó de sus actos una noche como la de hoy, o como la de su nacimiento.
La calle es dura. Pregúntaselo. Mírale a los ojos, y sabrás por lo que ha pasado. Es consejero silencioso, al que acuden hasta los gatos para intercambiar miradas. Ni un aullido, ni un maullido. Saben lo que les conviene, y respetan al veterano. Tras cobijarse en el techo de la calle, comenzó sus andadas por ella. Silencioso, se deslizaba ágil por los callejones, evitando trifulcas innecesarias, y buscaba algo que llevarse a la boca. No, no pienses que se trataba de simple basura. Él quería algo más, ser más que los felinos que no compartían los contenedores con él, y se dedicó a ocupar las puertas traseras de cada restaurante. Sueño roto, y mofa de su competencia culinaria, fue el resultado. Superviviente en la jungla de asfalto, para él un desierto atestado de odiosos; noctámbulo, mostró una resistencia al hambre como nadie había mostrado. Pero la resistencia no es invulnerabilidad, y el perro negro flaqueaba por momentos, hasta tener fuerzas para aullar tan sólo.
Débil, se mantuvo tumbado en la misma callejuela toda la noche. Alzó la vista, y creyó ver que la luna le sonreía. Cerró sus ojos, y durmió unos minutos, hasta sentir unos pasos moverse a su lado. Luego un pequeño golpe, de algo depositado en el suelo. Una maleta se abría, y un trozo de bocadillo caía frente a él. No pasaría más hambre, gracias a la luna. Los astros son dignos de desconfianza, y eso lo aprendió aquel perro cuando los observaba. Más que una patada, duele sentir un ojo atravesado por un balín de cualquier vecino harto. Jaque al rey, evitado por el peón suicida, que hace quedar dos monarcas solos, enfrentados. El perro negro vuelve a su callejón sangrando y dejando su rastro, que no dura mucho tiempo. A los pocos minutos, el agua ha purificado el pelaje y el suelo. Bendición del hombre de la maleta. Le sustenta comida y toca para él el saxofón, en noches lluviosas. A cambio, el perro da compañía al desconocido de piel ébano. La noche y el cielo encapotado son su único ambiente; la lluvia el público, con su sonido asemejado a un aplauso eterno. No hay monedas, sólo corazones solitarios, como el mío, para los que tocar desde el anonimato. El sentimiento y la melodía de aquel saxofón han hecho llorar a la noche. Melodía sublime para el animal, capaz de recibir comida sin siquiera pedirla. Saben de dónde viene, saben que trae el silencio, la experiencia de una vida sin completas penas ni glorias.
La fama cuesta, y él lo sabe. Un coche pagó el precio de ésta, arrollándolo y destrozándole una pierna. La luna oculta tras las nubes le salvó. Quería oírlo aullar hacia ella de nuevo, y pronto vio su deseo cumplido. ¡Ay, veterano! Buscar la perfección te hace ser más imperfecto, y eso lo sabes como nadie, lo sabe aquel saxofonista que puedo oír. Tu lección se aprende al mirarte, y tus palabras ya las emite un instrumento.

Session #7: Las terribles horas

2009-01-11T13:52:00.000+01:00

Lo que me da la vida me la quita al final. Sí, el tiempo. Amo ciego del mundo, mi mayor enemigo, aunque, todo hay que decirlo, gracias a él, hoy puedo sentir el maravilloso día que hace.
En la calle llueve, y los ríos de agua que recorren la calzada se topan con mis pasos, liberando gotas hacia otros charcos, o hacia mis propias botas, si no son las de otro. En la calle ahora ha sido elegido un tal "silencio", y pronto se ha hecho con su objetivo. Tan solo unos rebeldes, los truenos, consiguen romperlo, y romperle a más de uno los oídos.
Es una tormenta como otra, acompañada de una densa niebla. Aun así, he decidido salir, he dedicido ponerme a caminar despacio mientras intento fumarme algún cigarro. Hoy no puedo conseguir ni siquiera lo más trivial. El agua apaga el tabaco, y me he olvidado el paraguas.
No me importa. Cierro el Zippo y lo guardo junto con el Winston en el bolsillo.
He cruzado no sé cuántas esquinas, y he recorrido centenares de metros, y al fin estoy apoyado en la farola donde poder ver el mundo sobre mí. Son las 8, según marca mi reloj, sincronizado con la hora del campanario. Si hay algo bueno de los curas, es que saben llevar bien la noción del tiempo, sujeto al que están atados, aunque creen no tener miedo a que termine.
Elevo un poco la mirada, y mis ojos sienten un tanto las gotas. Si no lloviera, el recorrido de éstas podría hacerlas confundirse con lágrimas. Puedo ver una luz encendida en la esquina contraria a la que me encuentro, proveniente de una ventana. Puedo ver una silueta. Siempre la he llamado Perfección. Su nombre lo dice todo. Ahí está, entre el marco, desnudándose, preparándose para recibir a su hombre, quien llega a las 8 y cuarto. Todos los días igual.
Mi alma intenta llamar a Perfección. Grita, emitiendo un sonido tan puro que recuerda a un perfecto juego de notas emitido por las dos cuerdas más agudas de una guitarra. Pobre ilusa, llorando y nadie la oye, excepto mi corazón, que comienza a acelerar su ritmo, y bombea sangre hasta mis ojos. El llanto metafórico se convierte en algo real, y las gotas ya no sirven de nada para lavar mi cara.
Igualmente, Perfección no lo nota. Perfección es algo que se puede ver. Nadie puede poseerla, pues no es un objeto. No es algo que yo pretenda. Tampoco puede morir. ¿Qué es Perfección? Es alguien a quien amar, que solo podrá mostrarte el camino que seguir hasta ella...
Las 8 y media. La ventana sigue encendida, pero no hay nadie. Puede oírsela cantar, con enorme sentimiento. A veces he pensado que responde a mi alma, pero otras lo he negado, pues los tonos son absolutamente distintos. Los suyos son perfectos.
Las 9 y media. Perfección se viste. Es delicada en sus movimientos; puedo apreciarlo. Alguien sale de su hogar. Siempre es la misma persona. Maldito afortunado. Cartógrafo experimentado, caminante incansable. Amante correspondido. Me odio al ver el gesto que me dedica cada vez que vuelve a montar en su coche y se aleja. Ya son las 10.
Perfección ha apagado la luz de la ventana, y ha echado la cortina. Esta vez tampoco se han oído aquellas cuerdas de guitarra que adquieren la identidad de mi alma. Es hora de volver.
Un poco más... Hasta las 11. He de verla otra vez, he de sentir que sigue ahí.
Arrojo con furia mi Zippo al suelo, y éste revienta. Las horas terribles se hacen rutina. Necesito que me oiga. ¿Podré ser silueta de esa ventana?
No deseo otra cosa.

Session #6: Capítulo XLVII

2009-01-09T21:12:00.000+01:00

Este libro que tienes en tus manos parece interesante. Hasta ahora, has vivido 46 momentos de felicidad. Emocionantes casos lineales que llegan a hacerte sonreír, e incluso soltar alguna carcajada. Has deseado vivir como el personaje de tu historia lo ha hecho, un personaje que has creado con tu subconsciente, un hombre sin antagonista.
Llegas al punto final del capítulo 46, y pasas página. Ahora es mi turno, el momento de mi entrada. El título está borroso. Un agujero de bala es cada o, una pistola cada L y un proyectil cada i. Es el capítulo 47, protagonizado por alguien que no desearías ser.
Sería una carga demasiado grande para soportarla. Si no has muerto al leer las primeras palabras, es porque mereces conocerme antes de que corte tu hilo de plata con mi marcapáginas. ¿Quién soy? Un simple titiritero que te ha presentado una bonita historia y te ha llevado hasta el fin, la pesadilla que siempre temiste.
Las oraciones se crean según el lector, y tus miedos parecen aflorar desde la primera mayúscula hasta el último signo de puntuación.
Coma, y se oye un grito en tu mente. Ya estoy dentro, y podría gasearla cual gulag.
¿Pero qué es esto? No han pasado dos frases y ya ha muerto el protagonista. No, los malvados no llegan solos, y menos cuando se trata del mayor de ellos: Nada pintoresco, sin superpoderes. Sólo un gatillo fácil de apretar y una puntería perfecta. Ah, y una chica hermosa que siempre lo acompañará. Te gustaría saber que soy yo. ¿Lo dudabas?
"Oscurecido", es su nombre según la novela. Es emocionante, ¿verdad? Un cambio de argumento, con la inclusión de un enemigo que al fin ha vencido, y no piensa morir aquí.
Porque todavía quedan páginas que leer. Páginas que escribiré yo con pluma, tinta, y sangre. Páginas que lleguen al fin que nadie descubrirá. Páginas que harían enloquecer incluso al mismísimo Dios, un simple personaje secundario.
Sangre y vísceras manchan cada hoja y cada pasta. Mi obra maestra queda limpia ahora.
Punto y final del capítulo 47.

Session #5: Amour, Amour

2009-01-08T07:37:00.005+01:00

[33%]

Ya no me queda aire.
Pienso, desnudo y tirado entre la multitud de escoria que pasa a mi lado y piensa que soy el capricho excretado de cualquier perro, en cada estrella que se encuentra en el cielo nocturno: tus ojos, observándome cada noche en secreto, mudos, sordos, pero no ciegos. No desearía que lo estuvieran, pues cuando se cierren, entonces sus afiladas y preciosas pestañas cortarán el hilo de vida que me queda... si es que tu belleza arrebatadora no me ha matado ya.
Y ellos siguen caminando. A nadie le importa lo que me pase; a nadie le interesa que mi corazón quiera fundirse con el firmamento, en busca del tuyo. Nadie quiere saberlo, y yo no quiero contarlo... porque no me creerán. Me verán hablar y huirán. Si estoy aquí, es porque quiero que vengas, que cada día sin sentir tu presencia -o el simple olor de tu pelo de tantos tonos distintos- me hace caer más, hasta que mi cabeza se haya partido en el asfalto, como ha pasado hace unos minutos. Necesito verte, pues simplemente diré que te amo, y que hasta aquí he llegado para que vengas, atraída por el olor de mi sangre mezclada con el hedor de un alma solitaria; llena de vicio enfermo; degenerada; pero encadenada a tus ojos y a tu voz.
¿Dónde estás? La oscuridad ya está apagando el firmamento, y mi hilo intenta tensarse, dispuesto a partirse con el peso de mi cuerpo inerte. ¿Piensas aparecer? ¿O acaso no quieres oírme? Levanto los brazos como si tu rostro estuviera frente a mí.
Y beso el cielo.
Y oigo sirenas acercándose. Ni siquiera puedo apreciar el maldito efecto Doppler...
Me vuelvo sordo, y mudo... y ciego. Jamás había muerto antes...
Sirenas, y gente tocándome. ¿Estarás entre ellos?
Ya no me queda aire... porque te lo he dado todo.

[66%]

Cantan como niños, aquellos seres violentos que decidi no seguir... y ahora me hacen daño. Ellos no, por supuesto. Perdí mi oportunidad, mi medio de alcanzar la frialdad extrema, para evitar el dolor que me produces; y ellos me la ofrecieron. La perdí cuando acabó el solo de guitarra, de sonidos tan agudos que cada armónico se clavaba en mi corazón como cada una de tus negativas al hecho de verme. Al fin y al cabo, la oportunidad, de haberla aprovechado, habría endurecido -como el metal- mi órgano vital, tan dañado ahora como sensible.
Y no puedo responder a tus ataques. Soy un cuerpo sin ejércitos que bailen como marionetas al son de la guitarra, que golpee cada una de tus palabras para que no llegue a mi corazón, con bayonetas de dobles bombos y voces guturales. Sería el ritmo perfecto, frenético, tan demoledor que Virginia a su lado parecería un campo de margaritas teñidas de rojo.
Estoy tan destrozado, y tan indefenso... Cada uno de tus rechazos me ha mutilado, dejándome sin brazos para abrazarte cuando quieras mi apoyo, y sin pies para pisar sobre tus pasos cuando necesites seguir el camino de la felicidad, acompañada de un loco cuerdo, sediento de tus labios como baquetas de un timbal.
Esa mirada, esos ojos... son suficientes tus dos para que haya cuatro mirando el sol ponerse. Por eso carezco de ellos, gracias a ti. Sí. Gracias.
Tú aprovechaste la oportunidad. Y aquí me tienes, colgado por el cuello, único medio de agarre, y oyendo la melodía que entonan mis gritos, fruto de la agonía que me haces vivir contínuamente, en cada momento. No me importa mientras pueda sentirte, mientras pueda oírte, y mientras pueda amarte. Porque todavía te amo, y mientras me tortures te amaré... hasta morir otra vez.

[99%]

Eh... Levanta de ahí. Llevas mucho tiempo intentando conciliar el sueño sin éxito. ¿Por qué sufres? ¿Crees que eres el único desafortunado? (Lo soy) ¿Piensas en ti mismo únicamente por un simple desliz con la ley de Murphy? Así es la vida, chico. Unas veces te sientes el rey de la escoria, y otras sientes las huellas de cada suela pegada a tu cuerpo. Ella es encantadora. Sí, sabes a quién me refiero. ¿Recuerdas sus ojos? (No puedo pensar en otra cosa). Son preciosos, ¿eh? (Y yo un pesado) ¿Has pensado en dejar de esperar sentado y de creerte muerto? (Déjame dormir) ¿Alguna vez dejarás de sentirte solo? (Estoy solo). Asómate a la ventana, y mira a la calle. Reinicia ese trozo de mierda que crees que es tu mente, pero no olvides esos iris y esas pupilas que la han dominado. Vamos (Hoy no me apetece). Vamos...
Deja que entre el aroma de la calle. Siente el olor matinal de un millón de muertos diarios, de la niebla de guerra, de la pólvora en los coches (¿Dónde está ella?), del hambre que va comiendo estómagos, y de la sed que bebe ríos enteros (No me interesan, mientras ella esté bien). ¿No estás convencido? Pues salta a la calle. (Obedecer es de esclavos). Esta vez son sus ojos los que te llevan a saltar...
Ahora muévete (Me he roto el tobillo). Muévete y distingue el suave olor de su cabello arcoiris, entre la arena de las obras, entre el fanatismo que te rodea. Política, religión... ¿De qué sirven si no te hacen feliz? ¿Qué defiendes en realidad? (A ella, está claro). Pues búscala. Cierra tus ojos, y déjate llevar. No busques respuestas a tu existencia, pues están donde ella esté. (Me duele al andar). Pues no pienses en ello. Cruza la calle, y sal a la vida, a la realidad. Nada de falsos platonismos, racionalismos y bobadas. Nada de superhombres. Sé tú y camina, como has querido que ella venga a ti en tus sueños. Búscala...
***
Bienvenido a la zona donde todos los sueños rotos se reúnen para calentarse en un barril ardiendo, o pierden el tiempo bañándose en alcohol, esnifando falsa gloria o contando idioteces pasadas. Ellos no se reconocen ni a sí mismos, y menos a ti, niño rico. Vamos, sigue caminando (Estoy sangrando por el pie). Acércate a ellos, y escucha... ¿Resuenan tus oídos? ¿Notas fluir la sangre? Es como sentarse junto a un avión, ¿Verdad? Ahora escucha el golpe seco de tu cuerpo cayendo al suelo. (Estoy muerto). Bienvenido a la sumisión. ¿Quieres un cigarro?

Session #4: Ojos de la demencia

2009-01-07T07:48:00.002+01:00

Hoy es un buen día, quiero decir, noche. Una buena noche para darse una vuelta por la concordia. Una buena noche para llegar a la salida de tu caverna y mover la rueda que crea el elemento ardiente, y encender un poco de vicio.
La llanura se torna ruidosa, atestada de infelices bichos y estúpidos depredadores que cada día aplastan a los insectos, como si fuera algo natural. Odio los bichos, me destrozan los oidos con sus insultos y sus quejas.
Pero hoy llevo encima mis ganas de destrozarlos... y mi cazamoscas.
Comienzo a caminar, y me cruzo con la primera libélula, la cual agarro con mis propias manos y aplasto, ayudándome de mis ganas ardientes de exterminarlos a todos. Ella comienza a gritar, y yo sonrío; es sólo un maldito bicho molesto y follonero. Entonces la llevo a un lugar alejado del resto, donde no me oigan, momento en el que empieza a morderme.
"Acaba con ella", me grita alguien que no existe a mi lado, probablemente la Luna. Sí, puede ser ella. Lanzo a la libélula contra el tronco de un árbol y observo su poca sangre llenándolo por completo. Es un color tan atrayente, que me gustaría estar empapado de ese líquido. Aunque parezca pequeño, el maldito bicho pesa como si fuera osmio. Aun así, nada evita que pueda seguir tirándolo contra el árbol y arrancarle las alas después, con una enorme fuerza. Se oye un crujido, y la libélula cae al suelo sangrando todavía.
A veces puedo compararlos con unos malditos cerdos en el matadero. No dejan de expulsar sangre una vez les abres la tripa. Pero me gusta, reitero. La luna me guía, pues al fin y al cabo ella maneja mi vida, tan estúpida como efímera. Pero lograré acabar con todos los sonidos que no me dejan dormir.
Me ha descubierto una maldita mariposa, tan bonita en su vuelo... como muerta. La agarro como puedo, intentando que no me golpee con las alas, y comienzo a quemar sus ojos con el vicio, casi acabado y lleno de cenizas. Entonces me mancha la chaqueta, ahora que la había lavado...
La dejo suelta, y la observo volar a ciegas, sangrando. Entonces intento atraparla con el pie cuando vuela bajo, para apastarle la cabeza.
Lo logré, y la mariposa se ha callado en su agónico grito, y se ha ahogado en su propia sangre.
Extraña afición la de exterminar insectos, ¿no creéis? Lo mejor es cuando huyen sabiendo que no pueden, intentando volver al eterno ruido, introduciéndose en los depredadores que jamás cazan. ¿Cómo se alimentarán, me pregunto? Vamos a averiguarlo.
Me mezclo de nuevo entre la multitud de parásitos, diminutos seres, tiernos y odiosos a la vez. Arrojo mi vicio y enciendo otro poco.
Entonces observo un depredador pasar en el "silencio" de la noche, y me arrojo contra él en su costado, rebotando y cayendo de bruces en el suelo. El depredador parece alejarse más rápido que ha venido... ¿abollado? y soltando un enorme quejido, a la vez que sangra.
Vuelvo a mi caverna, con la cabeza algo abierta. La luna me aconseja descansar, dejar de preocuparme por todo. Unirme a ella mañana. ¿Cómo? Tan sólo he de usar el elemento rojo contra toda la llanura.

***

"Hoy, a las 22:00 horas, se ha dado un incendio que se ha llevado todo un barrio por delante. Esta grave destrucción todavía no tiene un argumento lógico extraído de la policía, quien investiga en todo momento la causa y el causante, en caso de haberlo. Seguiremos informando. Les dejamos con este programa, Gran Hermano. Buenas noches"

(Y hasta aquí lo que no me gusta, y he escrito)

Session #3: Escoria

2009-01-06T22:59:00.002+01:00

Los observo entre el humo del tabaco que apuro con caladas lentas y profundas, como si me fuera un aliento de vida en cada ración de basura que se acumula en mis pulmones; basura gaseosa. "Dolor amplificado. Grande, más grande...". Los odio. Son escoria. No puedo soportar su presencia. Es... como sentirse judío en un Auswitch vomitivo: desearías matarles, pero podrían destrozarte en cualquier momento. Eres impotente.
"Tenemos todas las llaves de todas las puertas". El infierno me espera. ¿Qué habrá ahí? Espero que, al menos, buena música. Y lascivia. Al fin y al cabo ambos elementos hacen mover el eje imaginario que atravesaría a más de un indeseable de existir. Latitud 0º, Longitud 0º. Ideologías, y más ideologías, causadas por un conjuto de notas musicales que suenan de un modo u otro. Para algunos ruido... "Jugar, aguantando la respiración" ...Para otros, una filosofía. Fanatismo. "Dejarnos llevar por la corriente alterna...". Allí abajo me haría falta una buena cantidad de dinero, también.
...Y tabaco, al fin y al cabo Dios y Satán se hablarían si tuvieran que pedir fuego. Es una droga que une. Basura que une dentro de un cilindro, y separa dentro de un hogar. Ese puede ser mi caso. "Cada vez más sordo, cada vez más gordo, cada vez más.".
Míralos. A ellos no les preocupa. Viven su vida, el momento. A ella le preocupa si le sienta mejor el rojo o el azul con el color de sus pendientes. A él le preocupa que su móvil se ha quedado sin saldo, y a él cuánto le van a pagar a final de mes. Materialismo. "Y aleján-do-se dan asco". Preocupación por ideas tan pueriles que el mundo llora pidiendo el biberón de la noche durante siglos.
...Y nadie le escucha, aunque siga gritando tan fuerte que hasta el sol le callaría estallando y llevándonos a todos por delante. Hasta los astros tienen más educación que nosotros. "Sumidos en el miedo que infunde dolor, alejados de la mano de Dios". Ellos saben cuándo debe llegar el momento en el que la Tierra debe cagarse encima y el Sol golpearla con gran fuerza hasta eliminar todo rastro viviente en ella.
Todo por su culpa, por culpa de aquellos que prefieren la ternera a la ternura, que prefieren a Dios antes que a la razón, que prefieren a un ídolo muerto antes que a un negro vivo, a un sol antes que a la cara oculta de la luna... Por culpa de aquellos que envenenarían la leche de La Tierra si se lo propusieran, sólo por recibir un "Enhorabuena" o un "¡Hijo de puta!".
Por culpa de la escoria humana. "Blackened is the end..."

#47

(Nota: Lo que hay entre cursiva son fragmentos de distintas canciones)

Session #2: Demente

2009-01-06T00:44:00.004+01:00

Idolos caídos. Dioses que nadie encontró. Voces por mi cabeza, me hablan, me aconsejan. Malditos idiotas, algún día tendré que acabar con ellas. Hace días que por su culpa no puedo dormir, ni un minuto. "Deberías de hacer esto. Mata a este. Degolla a tal. Tortura a cual", no cesan de repetirme. Abro un ojo en esta noche fría y veo la pared destrozada. ¿He hecho yo esto? Qué más da... nadie va a ver mi obra de arte. Porque no quiero.

Nadie merece entrar a mi territorio. Todos desean apoderarse de él. Ellos me quieren muerto. Por ello decoran mi cuarto. Admirad esto. Aquel de allí murió a causa de un gancho en su corazón mientras intentaba echar correo envenenado en el buzón; sangraba tanto que tuve que limpiar luego toda la casa. Aquel otro... quiso robarme mientras dormía, y portaba un paquete con un bonito lazo en el momento en el que me despertó aquella noche. Hasta los mejores amigos llegan a traicionarte a veces. La humanidad es extraña, ¿no crees?

Solo necesito a alguien que respete mi vida, mi forma de ser. Ellos, los que no tienen cabeza, murieron ayer. El sonido de su butaca me molestaba, tanto que llegaba casi a romper mis oídos. Ni de tus propios padres puedes fiarte hoy en día. Y aquella... llevaba toda una vida intentando violarla, pues la he estado viendo durante todo el tiempo que llevan mis ojos abiertos. Casualidad que lleva el mismo apellido que yo.

Ahora necesito descansar, pero no puedo evitar levantarme de vez en cuando a hacer algo. Cualquier cosa. Necesito distraerme. Matar. O, simplemente, hacer la comida para mi perro. Aunque últimamente no lo oigo ladrar y siempre está durmiendo dentro de su caseta. ¿Qué le pasa?

No tengo ni idea.

Estoy confuso - duerme - ¿Dormir? Ya he dicho que no me apetece... ¿lo he dicho? - Lo has dicho - ¿Eres John? - Quizás - Sólo otra voz en mi cabeza - Esta vez especial - Se acabó. Ahora mismo voy a callaros... y a descansar.

(se acabaron las chorradas. Por votación popular, vuelvo a reabrir esto)

Sessión #1: Hierba y Tabaco

2007-10-29T13:39:00.002+01:00

"Una silla a un lado se pudre rompiendo el silencio. La oscuridad me rodea, pero todavía puedo ver los últimos milímetros de tabaco quemándose sobre un cenicero sucio física y moralmente. ¿Qué es lo que digo? No puede tener mente un cenicero. Pero sí el tabaco... ¿o la hierba quizás? El vicio hace que me deje la moral en cada calada. No importa; vivré con el resgo, pues ahora mi vuelo es eterno.

Escucho un mudo grito, mientras la copa vacía resbala de mis dedos dormidos y estalla en un vacío súbito. Me siento solo. ¿Dije soledad? La muerte está a mi lado siempre.

El placer es aquel deseo inalcanzable, aquella luz cegadora que me sigue, aquella calada que nubla mi mente, que me impide recordar las víctimas de mi rutina, del placer que no he conseguido alcanzar. Todavía puedo ver el humo del cigarro que cada vez se destruye más.

¿Olvidar? Ya está todo olvidado: el pasado imposible, poseído químicamente. Lo que escribo será pasado, olvido. Y el futuro se hará presenta, pasado y vacío. Es un proceso rutinario; ya me he acostumbrado.

¿Qué es la vida sino estar encerrado en un cubil tan estrecho como el cuerpo, donde sabes que todo llega al mismo sitio? ¿No es preocupante? ¿No es preocupante saber que pronto dormiremos, o nos obligarán a dormir, en un sueño eterno? ¿No estás cansado? Yo sí, hace mucho...

Ya el humo desaparece, y doy una calada a mi nueva sustancia. "Sube rápido", fue lo que me dijo un crítico absurdo de cualquier garito sobre estas cosas. Espero que al menos sepa hacerme olvidar.

Al fin y al cabo sólo espero el momento en el que llegue alguien, incluso el tiempo, a llevarse mi cuerpo sobre esta silla, en esta habitación oscura y nublada por el humo que ya se ha desatado aquí."